ceci ne saurait excuser les injures que tu m’as faites

T’étais juste une variable qui oscillait sur le fil de ta vie. Jusqu’à ce que tu le coupes. Jusqu’à ce que tu tombes.

Elle ne dormait plus. Cela faisait déjà de longues minutes qu’elle ne dormait plus mais qu’elle maintenait tout de même les yeux clos tout en feignant le sommeil. Elle sentait les doigts agiles courir sur son dos, décrivant des cercles là où elle sentait une douleur sourde poindre. Ouvrir les yeux signifiait devoir répondre à des questions auxquelles elle n’était pas sûre d’avoir envie de répondre. Pourtant il allait vouloir savoir, et il était en droit de savoir. C’était encore trop à vif, trop présent dans son corps et dans sa tête, deux pans de son histoire qu’elle aurait souhaité tenir éloignés, ne pas faire coexister, deux pans tranchés vif en un coup de cutter, deux pans qui n’avaient pas à se mélanger. Il avait surement déjà deviné, et rien que ça c’était trop. Si seulement elle pouvait revenir en arrière, peut-être qu’elle serait capable de changer les choses, de s’y prendre mieux, de ne pas s’entêter sur un chemin jalonné d’erreurs. Elle plissa les paupières un peu plus fort pour chasser la douleur, celle sous sa peau, pas celle qui marquait cette dernière. Celle-là elle l’avait mérité finalement. Et c’était son silence qui avait engendré ces deux douleurs. Un silence qu’elle devait rompre si elle ne souhaitait pas en affronter une troisième. Elle retint son souffle en grimaçant lorsqu’une caresse un peu trop appuyée entra en contact direct avec une zone endolorie.
« Je pourrais le tuer pour ce qu’il t’a fait. » Souffla la voix masculine dans son dos, une rage à peine contenue qui s’y glissait. Il la savait réveillée et le lui faisait savoir. Mais elle n’était pas encore prête pour ça, pas le moins du monde, qu’importe s’il la savait éveillée, qu’importe s’il attendait des explications, qu’importe si elle lui devait des explications, elle n’était pas en état de le faire. La douleur qu’elle soit physique ou morale l’épuisait. Elle sentait le sommeil l’appeler, et avec lui la satisfaction d’un oubli temporaire. Elle ferma plus étroitement les paupières et sombra rapidement, à peine consciente de la présence dans son dos. Elle se réveilla encore un nombre incalculable de fois, entre inconscience et réalité, trop sonnée pour faire la différence, avant de se laisser emporter à nouveau. Parfois il était là, parfois elle était seule, et au fur et à mesure, la lumière déclinait dans la pièce. Bientôt il fit nuit noire, impossible de savoir quelle heure il pouvait être, elle savait juste qu’elle venait de dormir tout le jour. Ses paupières papillonnèrent. Elle était seule dans la chambre, perdue au milieu de draps. Ça avait quelque chose d’absurde, de dérangeant, comme une évadée en planque, sauf que l’évadée en question n’avait pas hérité d’une vieille chambre de motel pourrie, non. Ici, entre ces murs, elle n’était pas seulement sous la pseudo protection de son amant un peu trop chevaleresque. Elle repensa à ce que lui avait dit Elijah lorsqu’il avait proposé de se «charger» de l’agresseur encombrant, et elle se rappela ce qu’Uther avait éructé en parcourant son dos de ses doigts fébriles. «Je pourrais le tuer pour ce qu’il t’a fait.» Comment ? Quand sa vie avait-elle prit un tournant si dramatique, si sérieusement capital ? Elle avait une vie tranquille, pourrie certes, mais tranquille. Jamais il n’avait été question de violeur, de Jesse qui se changeait de crapaud à chevalier servant. Quand est-ce que tout ceci avait dégénéré à ce point ? Tout était de sa faute, elle en était consciente mais... Elle était adossée à la tête de lit, genoux et draps contre la poitrine, quand elle avait décidé de partir de chez lui, de le laisser sans aucune autre explication que son besoin d’être venue réparer son âme meurtrie dans ses bras le temps d’une journée. Il comprendrait, peut-être, ou peut-être pas.  Uther n’était pas complètement idiot, c’était pour ces raisons qu’elle l’appréciait. Mais là, elle ne pouvait pas.

Le corps abîmé, le cœur abîmé. T’es plus rien, et tu veux encore faire croire que ça ira. Ta chute arrive, et elle t’engloutira toute entière dans cette noirceur que tu croyais avoir vaincue.

Aurora avala le contenu du verre d’un seul trait, le reposa sèchement sur le bar. Une troupe de danseurs, couples ou non, s’y déhanchaient, mais ils n’étaient rien. C’est comme s’ils n’étaient même pas là, qu’il n’y avait rien d’autre autour d’elle qu’un vide immense qui ne cessait de grandir. Il y avait du noir autour d’elle, en elle, du noir qui la noyait et elle ne respirait plus vraiment, elle ne vivait plus, elle survivait. Elle n’avait bu qu’un verre, mais c’était suffisant pour ce soir. Au milieu de ces pantins sans ficelle, elle était seule, et reine. Seulement, une reine ne peut régner seule, n’est-ce pas ? Il lui fallait un roi. La tête dodelinant sur les côtés, elle finit par le voir, aussi ravagé qu’elle, si ce n’est plus. Et quand il passa à sa portée, elle lui attrapa le poignet. Elle avait encore une certaine force conservée, à son grand étonnement. Elle le jaugeait, et il en faisait de même, ils étaient bien pareils sur ce point. Cette même envie de s’envoyer des piques dès qu’ils se voyaient, juste parce que c’était leur seule façon de communiquer. Ils s’entendaient à merveille pour critiquer les autres de la même manière. Ses quelques mots amenèrent un rictus sur les lèvres de la russe, plus grimace que sourire, qu’elle ne cacha même pas, à quoi bon ? Elle ne l’en lâchait pas pour autant, frissonnant d’un contact rapproché entre eux tandis qu’il lui parlait au creux de l’oreille, toujours pour dire des bêtises. « Seule, » finit-elle par répondre, amusée de la situation. Elle voyait ses yeux, ce qu’il s’était infligé, et elle comprenait une détresse que personne d’autre ne semblait voir en ces lieux de débauche. Une détresse qui l’animait tout autant, fille paumée qu’elle devenait lentement mais sûrement. « Et c’est à se demander si, même accompagné par tes chimpanzés d’amis, tu ne serais pas dans la même situation. Tes yeux te trahissent, Andrea, ce n’est pas un cas auquel tu m’as habituée. » Sa main relâcha son poignet, descendit jusqu’à ses doigts, y joignit les siens, l’attirant à elle pour une danse, comme il lui avait brillamment fait remarquer. Aurora ne demandait pas, elle prenait, et ne donnait rien en échange. La musique était lente, douce, elle ne la connaissait pas. Mais elle en appréciait le calme ambiant, après trop de basses qui avaient manqué la rendre sourde. Les dommages qui avaient été infligés à son visage, étaient aujourd’hui cicatrisés, pour la plupart. Son rythme de vie n’était pas du genre à lui infliger un repos mérité, au contraire, elle n’avait fait qu’endommager à nouveau ce corps qui ne lui apparaissait presque plus comme sien. La danse commença. « Alors, Andy. Je te retourne la question. Comment ça va ? »

ceci ne saurait excuser les injures que tu m’as faites

« Depuis quand te soucies tu de moi ? »
Ils étaient doués à ce jeu-là, éluder les questions, répondre par une autre question. Ils étaient doués pour cacher au monde les blessures, sauf ce soir. Ce soir, ils affichaient clairement une détresse à laquelle personne ne savait quoi répondre. Alors que faire d’autre que de rester ensemble, unis dans une opposition souvent affichée, unis dans un besoin de se moquer de tout, tout le monde, tout le temps et n’importe où, unis dans une angoisse différente et similaire à la fois. Aurora et Andrea. Andrea et Aurora. La même voyelle pour deux prénoms différents, la même sonorité italienne, française ou peut-être bien encore un autre de ces pays latins. Dieu avait un drôle de sens de l’humour, pour placer dans la même ville deux personnages aussi diamétralement opposés que complémentaires. La jeune femme haussa les épaules, ne donnant pas plus de réponse, elle non plus. Et pourtant, l’éloquence, c’était leur truc à ces deux-là. Elle ne lui offrit même pas un sourire pour son compliment sur sa façon de danser. Elle savait qu’elle était une bonne danseuse, moins talentueuse que lui, certes, mais elle, elle n’avait pas décidé d’en faire son métier. Lui garda leurs mains jointes, il était tendre ce soir, pas dans son état normal. Elle non plus, au fond, et ils le savaient, mais ne disaient rien. Qu’y aurait-il eu à dire ? Après tout, les âmes blessées n’ont pas forcément la volonté, le souhait de se confier, de parler, d’exorciser cette peine qu’elles ont au plus profond d’elles-mêmes. Ainsi, Aurora n’avait dit que le strict minimum à Elijah, ainsi elle n’avait rien révélé à Uther, ainsi elle n’en raconterait pas plus à Andrea. Parce qu’elle ne le voulait pas, et qu’elle ne le pouvait pas. Elle ne pouvait pas reconnaître une faiblesse de sa part quand elle devait être forte pour le souvenir d’une famille aujourd’hui disparue à jamais. Elle se laissa emmener jusqu’au bar. « Que bois une femme de ton espèce ? Du sirop de fraise ? Ou du lait d’ânesse ? » La russe se tourna vers le barman, commandant la même chose qu’elle venait d’avaler. « Un bourbon, sec. » Et elle se reconcentra sur lui, attrapant cette main qu’il avait refusée de lâcher un peu plus tôt. De loin, on les aurait pris pour un couple, flirtant tranquillement. Mais les apparences sont souvent trompeuses, en atteste cette scène. Jamais il n’y aurait quelque chose entre eux de plus que ces fausses illusions. Jamais ils ne feraient comme ce vrai couple, qui s’éloignait discrètement vers les toilettes pour s’envoyer en l’air une dizaine de minutes, quinze, grand maximum. Aurora ne se perdrait pas dans les bras d’Andrea, même pour se prouver qu’elle valait mieux que ce qu’un type bourré lui avait craché d’insultes, même si c’était sa manière de se soigner quand elle allait mal, d’abord avec Eli, avec Uther ensuite, parce que c’était comme ça, un accord tacite.

Un coup dans son dos, un coude qui la heurte, une personne qui la bouscule. Elle retint un gémissement de douleur, se mordant la lèvre inférieure tandis que ses mains s’agrippent furieusement au comptoir, sous les yeux étonnés de… personne, à vrai dire, qui la regarde à cet instant précis de souffrance ? Andrea, peut-être, et sûrement qu’il s’interrogera, mais elle ne dira rien. La douleur passe, elle a déjà presque disparu. Et elle, Aurora, elle a pâli, même si cela se voit moins sous les lumières artificielles et étranges de cette boîte de nuit, elle a pâli car son agression est venue se rappeler à sa mémoire de la manière la plus odieuse qui soit. Elle avait trop chaud, trop mal, trop. Cet endroit, ce n’était pas elle, ce n’était pas Andrea, ce n’était pas eux. Elle étouffait, se sentait claustrophobe subitement, agoraphobe aussi. Elle plaqua un billet sur le comptoir, pour un verre qu’elle ne boirait pas, pour un verre qu’elle lui offrait également, sans l’inviter à la suivre s’il le désirait ou non. Il était libre, après tout, il n’avait aucune obligation envers elle. L’air de l’extérieur était presque plus lourd, et la prit à la gorge avec une nausée insupportable. Pourtant, elle n’avait presque rien bu, un seul verre, trop peu pour une femme comme elle dont l’alcool remplaçait presque le sang dans les veines. Et la douleur revint, la frappant de plein fouet qu’elle en aurait presque explosé sa main contre un mur pour en oublier son dos, et son esprit embrumé qui s’amusait à la torturer. La bile remontait le long de son corps, elle la sentait poindre dans sa gorge, s’écarta un peu plus avant de rendre le contenu liquide d’un estomac malmené, tandis qu’une main secourable lui tenait les cheveux en arrière. C’était à se demander si elle ne vomissait pas simplement un dégoût d’elle-même qui allait grandissant depuis trois ans à présent. Quand elle eut fini, elle se retourna vers Andrea – qui d’autre ? – un peu honteuse. « Désolée du spectacle pitoyable. »