Premier décembre mille neuf cent quatre-vingt dix

Il neige aujourd’hui sur Chicago. Des flocons blancs et épais qui tombent sur la ville pour la recouvrir d’un manteau de neige. La petite Becky regarde ce spectacle magnifique à travers les carreaux embués de la fenêtre. Il ne fait pas assez chaud dans le petit appartement – malgré les six personnes qui y vivent – pour empêcher la buée de se former sur les carreaux. Vêtue d’une petite robe marron délavée ainsi que d’une doudoune qui a eu des meilleurs jours et d’un bonnet rapiécé enfoncé sur ses cheveux bruns épais, elle déguste un morceau de chocolat qui fait office de cadeau d’anniversaire. Aujourd’hui, elle fête son sixième anniversaire. Elle regrette de ne pas avoir cours ce jour-ci – le bus scolaire a été annulé à cause de la neige – car elle est certaine qu’elle aurait passé une meilleure journée à travailler certes mais où tous ces petits camarades lui auraient fêté un joyeux anniversaire. Aujourd’hui, son père et son frère ainé l’avaient embrassé sur chaque joue avant de lui donner une petite tablette de chocolat et un cahier de coloriage et partir faire autre chose. Elle était la deuxième de la famille. Son frère Marcus avait huit ans et derrière eux suivaient Ellie et Ana, les deux jumelles de trois ainsi qu’Ethan, son petit frère de deux ans. Sa mère quant à elle était enceinte de nouveau. Elle était tout juste à quatre mois et les nausées se faisaient violentes si bien que depuis ce matin elle était allongée près de la cheminée, seule source de chaleur de leur petit appartement. Becky détourne la tête de la fenêtre pour voir si sa mère a bougé mais non. Les jumelles jouent à ses pieds avec quelques billes alors que Marcus s’occupe de leur petit-frère. Son père est parti travailler. Le seul droit que lui accorde son anniversaire en dehors des maigres cadeaux est de ne pas avoir à aider aujourd’hui. Elle retourne la tête vers la fenêtre et commence à dessiner l’intérieur du bord cassé d’un des carreaux, faisant attention à ne pas se couper. Elle n’a peut-être que six ans mais elle rêve déjà d’une autre vie loin de cette famille pauvre et catholique. C’est un mot qu’elle a vite appris à détester. Catholique. Chrétien. Dieu. Des histoires morbides que ses parents lui racontent le soir pour l’aider à s’endormir. Comme un lavage de cerveau. C’est parce que ses parents croient si forts en Dieu qu’ils ont tous ici, dans ce petit appartement, à trembler de froid. Dieu a donné le droit de se reproduire et il ne faut pas le gâcher. Sa mère enchaine grossesse sur grossesse et à son âge, elle doit bien être une des seules enfants qui sait comment on fait les bébés. Elle trouve ça sale, écœurant. Sa mère ne peut avoir de travail à cause de cela. Et sept bouches à nourrir, un appartement à payer et un seul salaire, ça ne fait pas bon ménage. Alors Becky retourne à la fenêtre et observe la neige tombée, rêvant qu’un jour elle sera loin d’ici et de toute cette saleté.

Quatre juillet deux mille deux

L’année de ses dix-huit ans, Becky se trouve un job dans un petit café en plein milieu du centre ville de Chicago. Elle a eu le poste grâce au meilleur ami de son frère avec qui elle flirte outrageusement. Elle sait qu’il aimerait bien passer sa main sous sa jupe et elle le fait miroiter le temps d’obtenir ce qu’elle veut de lui. Son frère lui en veut d’être manipulatrice ainsi et leurs rapports ne s’améliorent pas. Elle n’arrête pas de lui dire que si aujourd’hui il peut se payer des petits gadgets à cinq cent dollars, c’est bien parce qu’il est devenu le toy boy d’une cougar riche. Elle ne voit pas pourquoi elle ne ferait pas pareil. C’est le seul moyen de quitter le sud de Chicago et son air polluant. Maintenant, au lieu de travailler dans un bar minable où tous les alcolos du coin la peloter, elle a un travail décent et un patron qui ne lui touche pas les fesses à la moindre occasion. Le quatre juillet, le café ouvre – c’est un des meilleurs jours pour les affaires – et Becky se propose pour travailler. Le jour de l’indépendance se fête normalement en famille mais Becky ne s’entend plus avec sa famille depuis longtemps. Elle a aujourd’hui cinq sœurs et deux frères. Il n’y a bien qu’avec qu’eux qu’elle s’entend. Même si sa dernière petite sœur – Aubrey – semble l’admirer, Becky sait qu’elle n’a pas le droit de s’y attacher. Ce serait s’enchainer à une vie pauvre et malheureuse. Et elle ne rêve de richesse, d’amour et de belles choses. Elle ne sait pas exactement comment elle va faire pour se hisser à un rang de riche mais elle y arrivera. Elle ne pensait simplement pas que ce serait si facile. Il y a un monde fou au café. La nuit est tombée et est loin d’être terminée mais elle a déjà les bras douloureux et ses pieds souffrent à chaque pas qu’elle fait. La brune est derrière le comptoir en train de remplir trois chopes de pierre quand une ombre se glisse devant elle. Elle lève à peine les yeux. « Je peux vous servir quelque chose monsieur ? » Elle n’a aucune réponse et finit par relever la tête, à la fois agacée et déstabilisée. Soudain, elle se retrouve prisonnière d’un regard noir comme le charbon. L’homme qui se tient devant elle est grand, vêtu d’un costume qui épouse chaque petite courbe de son corps qu’il est forcément fait super mesure – et doit couper extrêmement cher. Il a les cheveux tirés en arrière et un visage carré qui lui donne un air autoritaire – et ce n’est certainement pas qu’un air. Il la fixe sans ciller une seule seconde mais quand une serveuse le bouscule. « Je peux vous aider ? » Sa voix est à peine audible, étouffée par l’intimidation qu’il lui fait ressentir. Cet homme semble venir d’un autre monde et il la regarde d’une façon qui fait battre son cœur. « Quel est votre nom ? » « Becky. » répond-elle sans hésiter, hypnotisée par ce regard, incapable de s’en défaire. « De Rebecca ? » « Non, c’est juste Becky. » « Je préfère Rebecca. » Elle l’observe, les yeux écarquillés, ne comprenant pas ce qu’il lui veut. « Eh bien juste Becky, j’ai réservé dans un restaurant chic à quelques rues d’ici et je voudrais vous y inviter. » Elle ne cache pas sa surprise et essuie ses mains moites sur son tablier. « Je ne vous connais pas. » « J’ai envie que vous appreniez à me connaître. » « Vous n’êtes pas un espèce de pervers, tueur, harceleur ? » Il éclate de rire. Un rire chaud qui fait frissonner tout son corps. « Non, je ne suis pas un tueur. Rebecca. » Sans lâcher son regard des yeux, elle détache son tablier et le suit sans même regarder en arrière.

trois mars deux mille cinq – premier janvier deux mille douze

Trois ans plus tard, elle est mariée. Elle n’a presque plus ou peu de contact avec sa famille. Elle n’a plus rien à voir avec la pauvre Becky, petite fille des rues. Elle est blonde désormais. Un blonde platine qui n’a rien de naturel mais qui lui sied extrêmement bien et que sa belle-famille a approuvé à plusieurs reprises. Plus personne ne l’appelle Becky mais Rebecca et elle s’est bel et bien adapté au monde de riche qu’est devenu le sien. Henry – son mari – est un homme important dans le business du pétrole et gagne plusieurs millions par mois. C’est un homme mystérieux, froid et que tout le monde déclare être généreux mais qui ne vit que pour ses propres intérêts. Il sait ce qu’il veut et va toujours droit au but. Il la voulait elle et c’est sans doute cela qui l’a séduite. Mais au fond, elle est tombée amoureuse de chaque défaut, de chaque qualité de son Henry. Ses angoisses, son côté maniaque, son besoin d’être possessif envers elle et de montrer qu’elle lui appartient. Personne ne croyait en leur histoire. La fille sortie du ruisseau et le riche héritier. Cliché, prévisible, voué l’échec. La Cendrillon des temps modernes mais aujourd’hui, c’est à elle qu’on veut couper le pied et pas aux demi-sœurs. Mais Rebecca ne se laisse pas faire. Elle se montre forte, elle s’impose auprès de sa belle-mère, elle respecte ses choix mais défend les siens. Rebecca sait se montrer persuasive, elle sait manipuler les gens et les amener à faire ce qu’elle désire. Ca n’a rien de compliqué pour elle de s’imposer dans ce nouveau monde. Peu à peu, les préjugés tombent et leur couple devient un exemple. Une légende romantique qui fait jaser les jeunes filles du bal des débutantes. Rebecca est parfaite en jeune mariée, au cœur des conversations mondaines. Elle joue souvent un rôle, se fait toujours passer pour cette petite fille tendre et fragile, une poupée de porcelaine mais si au fond, elle est froide, forte, déterminée. Henry n’est pas souvent là mais elle s’y habitue. Elle l’aime vraiment. Il y a cette alchimie entre eux, cette entente qui n’a pas besoin de mots pour exister qui les lient, les poussent l’un vers l’autre. Pourtant, elle ne travaille pas, Henry s’y refuse. Elle se sent un peu seule parfois et l’année de ses vingt-et-un ans, elle pense être enceinte. Cette nouvelle, contre toute attente, la réjouit. Dégoûtée des grossesses à force de voir ses parents se reproduire, elle pensait ne pas vouloir d’enfant, du moins pas tout de suite. Mais son cœur fond à l’idée d’abriter un être humain dans son ventre. Elle se sent malade et épuisée, ses règles ont du retard et elle prend rendez-vous chez un médecin. « Madame Hamilton, je viens de recevoir vous analyse. J’ai le regret de vous annoncer que vous n’êtes pas enceinte. C’est une grippe intestinale qui vous rend malade. Il va vous falloir du repos et penser à vous hydrater régulièrement. » Elle hoche la tête, déçue mais résignée. Ce sera pour la prochaine fois. Peut-être que ce soir elle racontera à Henry son avis d’avoir un enfant. « Madame Hamilton, ce n’est pas tout. Vos analyses ont montré un taux d’hormones peu élevés, nous avons donc fait des analyses plus poussées sur votre échantillon de sang et il est apparu que… » Le médecin prend un air désolé et semble chercher ses mots. « Que ? » « Il faudrait faire d’autres test mais il semblerait que vous soyez stérile. » Rebecca sent un froid insidieux se répandre elle. Stérile. Elle ne pourra jamais avoir d’enfants. Sa rencontre avec le médecin la laisse vider. Le soir, quand Henry se glisse dans le lit, au lieu d’éteindre les lumières, il l’observe dans la semi-pénombre. « Tu es étrange ? Qu’est-ce qui ne va pas ? C’est parce que je repars en voyage d’affaire demain ? » « Non. La grippe me fatigue voilà tout. » « Je vais aller te chercher un verre d’eau. » Rebecca décide de ne pas parler de sa stérilité. Elle a peur qu’Henry ne la quitte ou que du moins sa belle-mère le pousse à le faire si elle ne peut pas avoir d’enfants. Pour oublier ce poids qui lui pèse dessus comme une épée de Damoclès, elle se plonge dans les mondanités, dans la frivolité. Les années passent et son mariage finit par se dégrader. Au fond, c’était évident que ça arriverait. Henry voulait une femme soumise et respectueuse, un objet de plus à ajouter à sa collection. Et il pensait que Rebecca serait reconnaissante envers lui pour l’avoir sortie de la misère mais c’est une combattante et elle ne se plie pas facilement. Il est d’une jalouse effroyable et elle commence à avoir un cercle d’amis qui ne lui plait pas. Les disputes font leur apparition. Une tous les deux mois, tous les mois, toutes les semaines, toutes les jours. L’année deux mille douze les voit commencer à organiser une fête pour leur dix ans de mariage alors qu’ils ne se supportent plus. Le premier an de cette année signe la fin de leur couple. La fête à laquelle ils participent parait insipide aux yeux de Rebecca. Elle ne connaît presque personne, Henry l’isole de plus en plus. Elle porte des gants en satin ce soir là pour cacher les marques violacées sur ses poignets, son cher mari lui a fait l’amour hier soir. Ou plutôt l’a baisée violemment contre le mur pour ne pas dire l’a pris sans son consentement. Elle observe le bras droit d’Henry discuter calmement avec un couple de personnes âgées. Leurs regards s’attrapent et Rebecca finit sa coupe de champagne cul sec. Elle se dirige vers l’étage pour rejoindre sa chambre, ne ressentant même pas le besoin de se retourner. Elle sait qu’il la suit. Elle sait qu’elle signe la fin de son mariage avec Henry.

vingt-neuf janvier deux mille treize

A peine a-t-elle franchi la porte de sa maison qu’elle se hâte de retirer l’énorme collier de perles qu’elle a autour du cou et de défaire le chignon strict qui lui donnait mal à la tête. Dans sa précipitation elle sent son visage la lancer, encore bleui par le coup qu’elle a reçu. L’enterrement de son mari a été insupportable, elle ne veut plus jamais ressentir ça. Elle n’a pas versé une larme, elle n’a pas pu. Ne plus l’avoir près d’elle lui semble insupportable mais elle ne peut pas pleurer lorsqu’elle est responsable de sa mort. Le procès va bientôt s’engager et elle ne peut pas s’affaiblir, pas maintenant. Elle doit être forte comme l’acier, froide comme la glace, incisive comme le verre. Elle sursaute à peine quand une main se glisse autour de sa taille. Il dépose un baiser dans son cou. « Henry t’a aidé toi aussi. A sortir du ruisseau. Tu ne crois pas que tu devrais respecter sa mémoire et t’abstenir de baiser sa femme aujourd’hui ? » Elle entend un reniflement amusé dans son dos. « Si je respectais sa mémoire, c’est en prison que tu serais à cet instant précis. Et puis tu sais Henry donnait beaucoup mais il réclamait plus en retour. Il n’a jamais été juste ou équitable. Ce n’est pas moi qui le pleurerais. » Il a raison, pense Rebecca en se dégageant d’un coup d’épaule. Elle se dirige vers le bar et leur serre un verre de Whisky chacun. Elle attrape le sien et en boit la moitié d’une traite. L’alcool lui brûle la gorge et la réchauffe. Le froid en elle recule. « Tu es prête pour demain ? Le procès ? » « Est-ce que j’ai le choix ? » Sa voix est froide et sèche et elle se tourne vers la fenêtre pour admirer le jardin plongé dans le noir. Elle lève la tête vers les étoiles et l’écoute s’approcher. « Je comprends ce qu’Henry a pu te trouver. Regarde-toi. Poupée de porcelaine en apparence, amante passionnée le soir mais statue de glace la majeure partie du temps. Qui êtes-vous vraiment Rebecca ? » Un sourire désabusé se dessine sur ses lèvres. « Je ne sais pas. Si je le savais, je n’en serais pas là. A porter sur la conscience le meurtre de mon mari. » « Tu étais un objet pour lui. Il ne te méritait pas. » « Et toi si ? J’étais un objet pour lui. Pour toi je suis un jouet. Où est la différence ? » Il lève la main et caresse son bleu tendrement. « Moi je te vois réellement. Je vois la jolie petite menteuse. La femme de glace. L’amante passionnée. La poupée de porcelaine. Je vois tout de toi. » Et sur ce, il écrase ses lèvres contre les siennes. Rebecca sait qu’il a raison. Il voit d’elle. L’amante passionnée. La statue de glace. La poupée de porcelaine. La jolie petite menteuse.