« C’était comme plonger tête la première dans un puits sans fond, mes ongles râpant la pierre acérée égratignant le bout de mes doigts déjà en sang, sans jamais parvenir à me raccrocher à cette paroi lisse et stopper ma chute. C’était comme une nuit sans fin, le soleil, éreinté, qui aurait refusé de se lever pour moi et m’aurait plongé dans un abîme de ténèbres. C’était comme si ma lucidité ne tenait plus qu’à un fil sur lequel je tirais pour la ramener vers moi, mais qui m’échappait constamment. C’était comme une immersion dans un bain d’acide, réduisant ma peau en lambeau, ne laissant plus que les chairs à vif, douloureuse au moindre mouvement d’air. C’était un immobilisme total qui me tirait quand même vers le bas, mais c’était pire si je me débattais, dans ce cas les sables s’accrochaient toujours un peu plus à mes membres, les rendant lourds et gourds, et je m’enfonçais davantage. C’était comme mourir à petit feu, une flammèche venant lécher le bois du bûcher sur lequel on m’avait érigé. J’avais toujours été surélevée par les autres, posée en évidence sur un piédestal, observant le monde depuis mon Olympe, caressant du doigt les nuages, et balançant des Ferrero rochers au bas peuple comme on nourrit des fauves affamés. Mais on n’apprivoise pas un animal sauvage, j’aurais dû le savoir, et le coup de griffe succédant aux caresses, s’il n’avait été mortel, avait laissé une plaie qui, mal soignée, avait fini par s’infecter et suinter par tous les pores de ma peau. La douleur m’avait conduit aux portes de la folie, et avait transformé mon piédestal en bûché ardent sur lequel brûlait mon âme à petit feu. Il me suffisait de fermer les yeux pour sentir la vie glisser hors de moi et couler sur ma peau en y laissant sa marque vagabonde. C’était palpable. La lionne avait combattue vaillamment aussi longtemps que ses forces le lui avaient permis, mais cela faisait bien longtemps que les forces, comme le reste, avaient déserté l’enveloppe inutile de mon corps. J’avais baissé les bras. Un cri que personne n’entend parce que je n’ai pas envie qu’on l’entende, un verre en cristal qui s’échappe et dont on observe la chute jusqu’au sol avec délectation parce que finalement, ça à quelque chose de beau et d’hypnotique, ce putain de cristal qui explose en répandant ses éclats à travers la pièce. Peut-être même est-il plus beau maintenant, ces éclats brillants réfléchissant la lumière comme les faces taillées du plus beau des diamants. Je ne suis pas un diamant. Je ne suis qu’un vulgaire morceau de charbon. Je ne comprends pas pourquoi on s’entête à me traiter comme si j’avais une quelconque valeur. Je ne suis qu’une miette égarée dans l’écrin carmin dont on m’a orné, et que tout le monde contemple, applaudissant au moindre battement de paupière, à la moindre respiration. Mais l’écrin s’est refermé sur ma gueule et m’a laissé dans le noir. Je cherche, je cherche la sortie, je cherche ce foutu néon vert qui me faciliterait la tâche. «Exit». Au fond de moi je sais où le trouver ce panneau, je sais comment l’atteindre de manière définitive. Il y a quelque chose de doux et d’apaisant dans ce terme. Définitif. Et si finalement le puits avait un fond ? Et si finalement c’était à moi de décider quand la chute prendrait fin ? J’ai le choix, je l’ai toujours eu. Cette pensée me réconforte. Et si j’ai le pouvoir de stopper cette chute, alors je peux me permettre de chuter plus profondément alors, tout en sachant que demain, rien ne sera plus, demain je ne serais plus. Demain j’aurais atteint les enfers, et qu’importe ce qui m’y attend, ce ne sera jamais pire que le purgatoire dans lequel je me complais depuis ma naissance. Je ne me débats plus dans le vide, je sais que j’ai une influence sur ma dérive, la plus grande de toute. Alors je me laisse tomber un peu plus, je prends plaisir à me débattre pour sentir les sables se refermer sur mon corps, m’attirer vers la démence, je jubile en me sentant, pour la première fois, maîtresse de ma destinée. Un destinée qui va s’avérer très courte mais d’une splendeur jamais égalée. Je sens la vie et la raison s’échapper de mon corps à mesure que la sueur s’y forme et glisser sur mon épiderme. Je sens qu’on m’attaque, qu’on m’assiège, qu’on me pénètre et colonise. Je ris. Demain je ne serais plus, colonise-moi autant que tu veux, demain tout ne sera que terre stérile et désolation. Je sens mon corps s’enflammer, et j’imagine le bûché à mes pieds, le bourreau encagoulé, sa torche à la main, charmé par le brasier. Et puis je vois la lumière. Trois fois rien, juste une étincelle, un point lumineux qui semble si loin et qui m’appelle inexorablement. C’est quoi ça ? Je pense d’abord au feu, mais il se trouve à mes pieds, il n’a donc pas raison d’être aux tréfonds de mon cœur. Plus mon assaillant me parasite et plus la lumière se fait vive, chaleureuse, accueillante. Plus le fauve me dévore et plus le fil de ma raison se tend. Je pourrais le suivre si je voulais, je pourrais le saisir à pleine main et tirer jusqu’à regagner la surface. Mais je suis si fatiguée... La lumière oscille, devient violente, clignote au rythme des coups de reins de mon ennemi. Je vacille. Elle explose dans ma tête comme le verre en cristal, fichant ses éclats dans chacun de mes organes vitaux. Ca me coupe le souffle, ça m’arrête le cœur. Et puis ça reprend, tout doucement, mon palpitant pulsant ce sang qui me maintient biologiquement en vie. Je ferme les yeux. La lumière est toujours là, tout au fond, très loin, inabordable, inatteignable. Et pourtant je la veux. Finalement je n’ai jamais eu le choix, je crois. »


Il est 5h du mat, ou quelque chose comme ça. Elle n’a pas vu l’heure tourner tant elle était prise dans sa traque de la lumière. C’est devenu plus qu’un jeu, plus qu’un simple acte, il s’agit d’un instinct de survie, et c’est comme si elle avait réglé toute sa vie autour de ça. Ce qui est terriblement ironique puisqu’une vie, c’est justement ce qu’elle cherche à atteindre. Pour l’instant elle déambule dans une espèce de non-vie où elle tente de donner le change, prétendre que tout va bien, que rien n’a changé, une petite comédie des apparences. Et tout le monde n’y voit que du feu. Comment aurait-il pu en être autrement alors qu’ils l’ont laissé se mourir sans s’en rendre compte. Depuis des mois chaque jour était un jour de moins, chaque heure un peu de vie évaporée de son corps. Elle avait perdu, elle s’était perdue, et le reste du monde était demeuré aveugle. Il faut dire qu’elle était bonne comédienne, elle savait sourire quand il le fallait, rire aussi, deviser de façon légère, s’adonner au babillage, alors qu’à l’intérieur, les ruines de son âme menaçaient les fondations. Elle allait crever, et tout le monde serait surpris. «Je ne comprends pas, elle était si joyeuse, si festive, si pleine d’entrain. Ce geste fut aussi inattendu que soudain» dirait une source proche de la défunte dans un canard quelconque contre quelques billets et une demi-heure de gloire. Ça lui donnait envie de rire. Un rire sombre et dénué de toute joie, mais un rire quand même. Ethan serait inconsolable par contre, la surprise céderait la place au choc, puis à la colère pour enfin aboutir sur l’abattement et les remords. Il comprendrait qu’il avait joué un rôle dans la détresse de sa meilleure amie, il était loin d’être idiot malgré ce que prétendaient certains. Alors il s’accuserait de sa mort et ne s’en relèverait jamais. Une douleur vive et furtive secoua son cœur. Elle venait de penser à Ethan. Ça pouvait surprendre, mais c’était la première fois qu’elle y songeait, qu’elle envisageait sa réaction, qu’elle souffrait en l’imaginant. Il y a quelques jours, cette pensée ne l’aurait même pas frôlée. Elle envisageait sa mort comme une délivrance, sa propre délivrance, sans penser aux dommages collatéraux. Chérissant sa douleur, protégeant son mal, elle s’était repliée sur elle-même, centrée sur son propre nombril, se foutant du monde autour. Elle n’avait pas songé une seconde qu’on puisse pleurer sa mort, que son geste puisse faire souffrir quelqu’un d’autre. Elle n’avait pensé qu’à elle. C’était un progrès en soi. Elle avançait... Doucement, certes, mais elle avançait vers quelque chose d’autre que l’autarcie torturée, elle avançait vers les autres. Finalement elle n’était peut-être pas si seule si elle arrivait encore à penser à la douleur d’un autre qu’elle. Elle en fut surprise, et si elle en avait encore été capable, peut-être même aurait-elle pu ébaucher un sourire. Mais si elle était apte à jouer la comédie pour les autres, tout ce qui était authentique avait encore du mal à sortir. Sourire, rire, plaisanter de façon naturelle et non calculée, c’était encore quelque chose d’inaccessible. Mais il y avait tout de même quelque chose de changé en elle : son calme. Là, entre les draps d’un énième point de chute minable, le corps vidé de toute énergie, les bras et les jambes échoués autour d’elle, elle en ressentait plus l’habituelle angoisse que comme un point profondément enfoui et en sommeil. Elle n’avait pas disparue, elle était toujours présente, tapie dans l’ombre, menaçant de se réveiller d’un instant à l’autre, mais elle n’était plus omniprésente, oppressant ses poumons, pinçant son cœur, lui bloquant la respiration et l’irrigation du cerveau. Elle ne torturait pas ses doigts, elle ne remuait pas de la jambe avec frénésie, et elle respirait calmement. C’était la troisième fois qu’elle faisait l’amour avec lui, la troisième fois qu’elle pensait en ces termes «faire l’amour» et non plus «baiser», «se faire sauter» ou tout autre terme visant à dépersonnaliser cet acte et le rendre anodin et insignifiant. Elle n’était pas suffisamment déraisonnée pour ne pas saisir qu’il était la cause du léger mieux qu’elle accusait, ou tout du moins, il était l’objet par lequel elle y parvenait. Un médicament dont chaque prise permettait de désépaissir le brouillard de son crâne. Elle ne comprenait toujours pas pourquoi il venait, pourquoi il venait à chaque fois, ni ce qu’il attendait de tout ça, mais pour être honnête, elle ne se posait même pas la question, elle était encore à des années lumières de ce genre de questions. Il était là, elle ne cherchait pas plus loin. Il lui donnait ce dont elle avait besoin, et puis elle rentrait chez elle. J’aurais pu dire «ils rentraient chacun chez eux» puisque c’était certainement ce qu’il faisait de son côté aussi, mais il aurait aussi bien pu aller tout autre part, elle n’en avait que faire, elle n’y songeait même pas, elle ne songeait à rien d’autre qu’à sortir du tunnel où l’obscurité ne lui permettait que de distinguer le bout de ses orteils. Elle était autocentrée sur elle-même parce qu’elle ne pouvait voir le reste, il faisait trop noir dans sa tête. Mais si elle avait été en mesure de noter certains détails, elle se serait rendu compte qu’aujourd’hui, elle s’était attardée un peu plus que la veille. Cela faisait plus de dix minutes qu’elle s’était écroulée sur le matelas bon marché, le souffle court, le corps en sueur, et elle n’avait toujours pas bougé de là, pas plus qu’elle n’avait déplacé le bras qui lui barrait le corps, en équilibre précaire sur sa taille fine, tandis qu’elle lui tournait le dos, de côté sur le matelas, fixant le mur d’un blanc douteux qui lui faisait face. Elle sentait sa respiration chaude dans son cou, et évalua qu’il devait être à moins de vingt centimètres d’elle. Ca ne faisait pas mal. Ou alors ça faisait tellement mal qu’elle ne ressentait même plus ce mal. Peut-être, elle ne savait plus trop. Elle avait tellement souffert à cause de lui que finalement, elle s’était peut-être habituée à cette douleur au point qu’elle se confonde avec le reste. Ou alors c’était peut-être son attitude qui lui permettait de mieux appréhender les choses. Il ne lui demandait jamais rien, la laissait se murer dans le silence sans la forcer à parler, sans lui poser de question, sans même chercher à communiquer avec elle. S’il avait ouvert la bouche, s’il avait fait entendre sa voix, alors sûrement qu’elle n’aurait pu continuer ainsi, le calme n’aurait jamais pu se distiller dans son corps, et la rage accumulé à son encontre aurait explosé comme cela avait déjà été le cas lorsqu’il l’avait suivi à Gold Coast... Mais il ne parlait pas, pas plus qu’il ne cherchait à la ramener contre lui pour une étreinte post-coït comme ils en avaient l’habitude autrefois. Cet autrefois n’étant plus de mise, il faisait bien de s’abstenir. Elle n’était pas là pour raviver de vieux et douloureux souvenirs, elle était là pour prendre sa dose de lumière, et basta. Et voilà, cette simple pensée venait de réveiller anxiété et agitation, le passé n’avait fait que frôler son esprit, mais cela suffisait à secouer les démons. Alors, sans un mot, très exactement 14 minutes après avoir pris son pied, elle se glissa hors des draps, laissant le bras masculin retomber lourdement sur le matelas. Il avait cessé d’exister sitôt qu’elle avait repensé à lui autrement qu’en terme médicamenteux, elle avait bloqué son esprit de manière à nier son existence et ne pas souffrir. Et jusqu’à sa prochaine dose, elle tâcherait de l’occulter totalement afin de tenir en respect la bête griffue qui lui ravageait les entrailles au moindre signe de faiblesse. Lorsqu’elle claqua la porte d’entrée derrière elle, Jesse Lynton avait été rayé de sa mémoire superficielle.


J'ai besoin de te parler mais pas ce soir. Demain.
○
Va te faire foutre, Lynton ! C'était ce soir que j'avais besoin moi, et pas de parler, j'en ai rien à foutre de parler, j'ai même pas envie de te parler. Compte pas sur moi. Je serais à la chambre de la dernière fois cette nuit si tu changes d'avis.
○
Je suis pas ton jouet Sasha, si t'es en manque achète toi un sex-toy. Mais si tu veux que cette petite aventure continue, vu qu'elle semble te satisfaire, rejoins-moi aujourd'hui.
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C'est pas mon problème ça, c'est le tien. Je ne veux même pas entendre parler de tes problèmes. Confonds pas tout, je ne suis pas ta copine, je ne suis même pas ton amie. Alors si t'as besoin de te confier, va voir quelqu'un d'autre. Et ne m'attends pas. Je ne viendrais pas.
○
Il faudra qu'on parle à un moment donné Sasha. Mais soit. Fixe un rendez-vous, je m'y tiendrais. Ne te plains pas si tu n'aimes pas la manière dont je vais gérer tout ça.
○
Alors, écoute bien parce que je vais être très claire : Je ne t'ai rien demandé, je ne m'engage à rien, je ne te dois absolument rien. J'ai pas envie de parler avec toi parce que, d'une manière générale j'aime pas parler, et encore moins avec toi. Y a qu'une seule chose dont j'ai envie et besoin, si tu me la donnes tant mieux, sinon j'm'en tape. C'est suffisamment clair pour toi ? Alors non, on a pas besoin d'en parler, ni de parler de rien d'autre, le mutisme me va très bien. Complique pas tout.

Elle avait attendu pendant de longues heures. Assise sur le coffre du bow-window, elle avait observé le soleil décroître au-dessus des toits, sans jamais s’arrêter pour elle malgré le fait qu’elle le lui ait ordonné plusieurs fois, avant de se mettre à le supplier. Elle ne voulait pas qu’il se couche, car lorsqu’il ne serait plus là, alors elle se retrouverait entourée de ténèbres, les ténèbres cernées par d’autres ténèbres. Il y en avait trop en elle pour qu’elle puisse se permettre de se laisser submerger par la noirceur de la nuit. C’est aussi pour ça qu’elle s’arrangeait pour ne jamais être seule. Elle qui avait tant aimé la nuit ne la supportait plus. Elle craignait, de façon irrationnelle et un peu folle, de se faire engloutir, de s’y perdre et de ne jamais en sortir. La nuit avait toujours été propice à la réflexion, alors lorsqu’on fuit ses souvenirs et les méandres de son cerveau, on a tendance à fuir la nuit et l’appréhender aussi. Comme une enfant qui aurait peur du noir, elle avait besoin d’une présence à ses côtés. Mais il n’y avait personne. Il n’était pas venu. Elle le savait d’avance, mais un espoir tenu avait tout de même réussi à s’infiltrer en elle. Son portable entre les mains, l’archivage d’une conversation par texto à laquelle elle n’avait pas compris grand-chose, elle relut le dernier. Il avait voulu parler. Elle avait eu envie de le tuer. Elle ne comprenait pas ce qui l’avait poussé à mettre un terme à leur accord tacite, et quelque part elle ne voulait pas savoir, elle s’en foutait, mais il avait brisé quelque chose, il avait déréglé son astucieux système de défense. Pendant quelques heures, alors qu’elle n’était pas avec lui enfermé dans une chambre quelconque à s’épuiser l’un contre l’autre en silence, il avait eu une existence réelle. Ça avait perturbé beaucoup de choses. Trop de choses ? Pendant une bonne partie de l’après-midi elle avait songé à mettre un terme à tout ça. Il avait tout cassé, ça ne pouvait plus marcher. Et puis, vers dix-huit heures, son impérieux besoin s’était fait sentir, et rien ne pourrait faire office de placebo. C’était incontrôlable, ingérable, indispensable. Ce n’était pas quelque chose qu’on pouvait calmer et refouler dans un coin de son cerveau comme une envie de muffin au beau milieu d’un régime draconien. Elle avait besoin d’y croire plus que de le faire, elle avait besoin de se dire qu’il serait là, que tout le reste n’était rien d’autre banale erreur de parcours sans incidence. Peut-être même qu’il n’était pas l’auteur de ces texto, peut-être qu’eux non plus n’avaient pas d’existence réelle, peut être que tout ça n’était qu’un regrettable malentendu. Tout plutôt que d’imaginer qu’il s’apprêtait à la détruire à nouveau, et de manière définitive cette fois. Elle ne souffrait pas, elle ne souffrait plus, elle avait depuis longtemps dépassé ce stade. Elle savait ce qui lui resterait à faire, ce qu’elle avait remis au lendemain depuis près d’une semaine. Finalement, il n’avait fait que lui accorder un bref sursis, un vaccin de rappel qui tenait plus du rappel que du vaccin. Elle avait voulu y croire, encore une fois. Tant pis, ce n’était pas grave, plus rien ne l’était. Alors elle ramena la couverture sur elle, et toujours recroquevillée à la fenêtre, elle ferma les yeux et se laissa engloutir par la nuit avec l’espoir de ne jamais se réveiller.

« J’veux pas parler. » était-elle parvenue à murmurer alors que des bras forts l'étreignaient pour la soulever. « J’veux pas parler. » sa voix, faible souffle, lui parvenait comme d’ailleurs, extérieur à son rêve, si proche et pourtant si lointaine. « Je sais. » lui répondit-il en la soulevant comme si elle ne pesait rien, la ramassant contre lui avant d’avancer vers le lit. Elle avait les muscles et les reins douloureux de s’être endormie dans un endroit et une position inconfortable, et s’étonnait que son masochisme la pousse à la ressentir jusqu’aux confins de ses songes. Mais puisqu’elle ressentait tout le reste avec autant de force, elle était prête à accepter les courbatures. Elle inhala son odeur, caressa sa nuque, enfouit son visage dans les plis d’une chemise qui lui était familière jusqu’à l’odeur de l’adoucissant utilisé. Autant de gestes et de réactions qu’elle ne s’autoriserait jamais dans le réel. Il la déposa sur le lit, et instinctivement elle l’attrapa par le col de chemise pour le ramener à elle, et qu’il ne se volatilise pas transformant, de ce fait, le rêve en son habituel cauchemar, celui qu’elle revivait chaque nuit depuis plusieurs mois. Ses doigts crochetèrent le tissu, avant de glisser le long des boutons qu’elle défit un à un. Ses paumes caressèrent ses épaules, puis ses omoplates en le débarrassant du vêtement superflu. Elle contempla sa magnificence à la lueur de la pauvre et unique lampe qui ornait une pièce d’une tristesse à pleurer. Il semblait taillé dans la glaise, les muscles saillant, le cou robuste et délicat, les épaules larges, les bras forts, les lèvres pleines et divinement dessinées, les pommettes hautes, le nez droit, le regard captivant aux yeux habituellement clairs qui semblaient bien sombres en cet instant, tandis qu’ils semblaient vissés à elle. Et ses mains, elle avait toujours aimé ses mains, longues, belles, délicates et robustes, sensuelles, à la dextérité redoutable. Elle s’obligeait à garder les yeux ouverts, sachant d’avance que la moindre inattention la propulserait vers un autre rêve, ou cauchemar. Mais lorsque ses lèvres se posèrent sur les siennes, et qu’elle comprit de manière trop brutale qu’il ne s’agissait aucunement d’un rêve, ils s’écarquillèrent de surprise et d’un petit soupçon de contrariété. Elle répondit néanmoins à son baiser, parce qu’elle était incapable de faire autrement, c’était bien trop vital pour s’en passer, mais ses mains cessèrent de caresser, son corps cessa sa quête du sien, et elle ferma les yeux. C’était réel. Puis, une nouvelle pensée vint occulter la précédente. Il était venu. Alors ses mains reprirent leurs mouvements, moins doux, plus avides, son corps se plaqua contre le sien avec brusquerie, et ses lèvres se firent féroces. Il était venu. Il était là. Quelques heures plus tard, elle quittera le lit sans un mot, sans un regard, sans un geste tendre. Elle enfila ses vêtements sans précipitation, récupéra son sac, et quittera la pièce comme à son habitude. Puis elle se laissera glisser contre la porte, dans le couloir, restera ainsi pendant plusieurs minutes, le temps de reprendre ses esprits, comme d’habitude, et murmurera un « merci » inaudible depuis le lit, comme d’habitude...


« Sasha... Sasha... Sasha, tu ne m’écoutes pas. A quoi tu penses, petite fille ? » Dans un des restaurants de la ville, Sasha, les yeux dans le vague, n’écoutait le monologue assommant de Jake que d’une oreille distraite. C’est un regard vide qu’elle reporta sur lui, un sourire hésitant aux lèvres. « Je suis un peu fatiguée, rien de grave. » avoua-t-elle en s’emparant du verre en pied qu’on n’avait de cesse de remplir devant elle. « T’as une petite mine, c’est vrai. » Le bras quasi paternel s’étira au-dessus de la table, et la main robuste se déposa avec une délicatesse surprenante sur sa joue blanche en une caresse tendre. « Petite mine » c’est un euphémisme pour désigner une fille qui bataille au quotidien avec ses envies suicidaires. « Ça va, je t’assure. » annonça sa bouche, « Jake, aide-moi » criaient ses yeux. « Soit. » Comme électrifiée par le contact, la main se déroba de la joue qui se penchait pourtant contre la paume, revenant avec empressement sur les cuisses masculines pour en triturer le tissu avec gêne. Pas de déballage affectif, surtout pas en public, c’est un peu la règle principale de Jake Wilsbury, et ça vaut aussi lorsque l’objet de ce déballage est sa protégée à « petite mine ». « Je suis passé ce matin, tu n’étais pas chez toi. » Déclaration étonnante, ponctué par une gorgée de vin, accueillie par Sasha par un soulèvement de sourcils. L’avocat n’avait pas pour habitude de passer chez elle, encore moins à l’improviste, tout était scrupuleusement planifié, chaque minutes correspondant à une activité, et ce décidé en amont des jours, des semaines, voire des mois à l’avance. Parfois elle avait l’impression qu’il lui fallait prendre rendez-vous avec sa secrétaire pour le voir. « Ethan m’a dit que tu passais de moins en moins la nuit chez toi. » poursuivit-il d’un ton badin les yeux rivés sur les tagliatelles qu’il s’acharnait à enrouler autour de la fourchette. Mais Sasha le connaissait trop bien pour croire à une simple information visant à alimenter une conversation anodine. Tout comme ses précieuses minutes, aucun de ses mots, aucune de ses phrases n’étaient gaspillées, tous et toutes conduisaient quelque part, et ce quelque part n’allait pas tarder à jaillir. « Tu vois quelqu’un ? » Question idiote, elle voyait toujours quelqu’un, et le fait de découcher n’avait rien d’inhabituel. Le fait que Jake s’y intéresse, si. Mais depuis qu’elle était de retour dans le paysage urbain, les normes avaient été quelque peu bousculées. Il avait relevé la tête, attendant sa réponse en affrontant son regard. « Rien de très sérieux. » Elle ne lui ment pas, elle ne lui ment plus. Mais elle n’entrera pas dans les détails, ce qui revient au même finalement. Elle sait que par cette question, il lui demande de façon détournée si elle couche de nouveau avec Jesse. Et de cette même façon détournée, elle vient de lui répondre que c’est en effet le cas, sans pour autant que ça puisse avoir une quelconque importance aux yeux de quiconque, ni elle, ni Jake, ni Jesse. Mais elle sait aussi qu’il n’a pas saisi la subtilité, et le soupir qu’il laissa échapper par inadvertance prouvait bien ce fait. Si elle souhaitait se montrer franche, alors elle devrait le lui dire sans détour. Ce qu’elle n’était pas prête à faire. Peut-être le jour où il serait prêt à lui poser la question directement. Les non-dits formaient un maillage solide entre elle et lui, tout était à deviner, à découvrir, même les « je t’aime bien, au-delà de tout ce que je peux te faire subir ». Elle joua du bout de sa fourchette avec des aliments qu’elle n’avalerait pas, puis releva le nez vers l’homme. « Jake... ? » Un sourcil en lévitation, Jake releva le nez à son tour. « Oui ? » C’était le moment, c’était l’instant, juste elle, lui, personne d’autre, pas de témoins direct, pas de téléphone sonnant au moment le plus inopportun, c’était l’instant parfait... « Jake j’ai mal, Jake je vais mal, Jake j’ai envie de mourir, Jake je l’aime à en crever, Jake je veux crever, Jake montre moi que je mérite d’être aimée, Jake j’ai froid, Jake j’ai peur, Jake... me laisse pas mourir... » Ses sourcils formèrent un arc triste au-dessus de ses yeux, ses lèvres tremblotèrent, ses doigts lâchèrent la fourchette qui retomba lourdement sur la porcelaine de l’assiette, brisant l’atmosphère avec la brutalité d’une aiguille transperçant un ballon. « Non, rien. » Elle baissa à nouveau le nez vers son assiette, récupérant la fourchette d’une main légèrement tremblante. Les ténèbres n’étaient pas loin, tapies dans l’ombre, distillant leur aura d’angoisse et de détresse. Elle aimait un homme qui ne l’aimait pas, un homme qui ne l’avait jamais aimé, et cet amour risquait de lui coûter celui de ses amis, il le lui avait déjà coûté auparavant, un amour si fragile qu’un mauvais choix sentimental le faisait basculer de la survivance à l’inexistence. Elle ne pouvait cependant pas cesser de voir Jesse, il était le seul conducteur de lumière, renoncer à lui ce serait comme renoncer à la vie, et rien que cette pensée la plongeait dans une terreur abyssale. Elle était plus dépendante de lui que jamais. S’il cessait de répondre à ses appels, alors... Alors... Elle ne voulait pas y penser. Au jour le jour, Sasha, pense au jour le jour. Il suffisait qu’elle se fasse discrète, qu’elle fuit les ragots, les commérages, et les oreilles de ses amis. Seulement, si elle continuait à se rendre de chambres glauques en chambres glauques, le ballet de ces deux personnalités opposées dans ces hôtels sans prétention finirait par attirer l’attention. Elle devait trouver une autre solution, une qui n’inclurait pas d’aller chez lui, ni de le faire venir chez elle. Un lieu de repli qui n’appartiendrait ni à l’un, ni à l’autre. Un appartement neutre. « Jake... Je vais avoir besoin de débloquer des fonds. » Annonça-t-elle brusquement, ses traits trahissant la révélation qu’elle venait d’avoir. « A hauteur de combien ? » Demanda-t-il plus surpris qu’elle lui demande de l’argent que par la nature de sa requête. « 500 000 - 550 000 ? » Cette fois-ci, l'avocat manqua s’étouffer avec sa bouchée de tagliatelle. « Pardon ?! Tu comptes acheter quoi avec une telle somme ? » « Un appartement. » vrai. « Mais tu as déjà un appartement. » vrai aussi. « Oui, et j’y tiens beaucoup, tout comme je tiens beaucoup à y vivre seule sans présence masculine autre que celle de mon meilleur ami. C’est pour ça qu’il m’en faut un deuxième... » A mot couvert, sans mensonge, juste quelques omissions. « Oh ? D’accord, je passerais un coup de fil au banquier demain, dans ce cas. » Concéda-t-il en retournant à son plat de pâtes. Il avait fait une interprétation erronée du terme « présence masculine », et sa répartie suivante ne fit que lui en apporter la preuve. « Au fait, Milo rentre bientôt ? »



Ça sentait la peinture fraîche, le vieux bois, et les quelques fleurs odorantes dont elle ne se souvenait plus le nom, accrochées au balcon à peine assez grand pour aller s’y griller une clope. Trente mètres carrés planqués sous les toits, un ancien atelier d’artiste qui offrait le petit plus d’un pan de toit remplacé par une large baie vitrée, pour la lumière, lui avait-on dit. Un cauchemar à nettoyer, plus d’une vingtaine de rectangles de verre à dépoussiérer régulièrement. Elle s’en foutait, elle ne ferait pas le ménage. Tout ce qui l’avait intéressé c’était l’absence de vis-à-vis et de voisins susceptibles de l’espionner ou ne serait-ce que de remarquer sa présence. Au sixième, sans ascenseur, mais passer le deuxième palier, les appartements étaient vides. Trop chers pour des célibataires sans enfants, et trop petits des familles. C’était l’enfer immobilier de Chicago, les prix qui flambent, mais pas la qualité de l’offre. L’appartement dans lequel elle était allongée en cet instant, coûtait bien évidemment plus cher que les autres, de par sa superficie, et ne trouvait pas preneur au grand dam du propriétaire surendetté. Qui, à Lincoln Square, pouvait mettre 515 000$ dans un appartement ? Et qui, possédant 515 000$, voudrait acheter à Lincoln Square ? Personne, et c’était bien le problème, ou l’avantage. Le propriétaire l’avait refait à neuf, espérant que cela serait un argument de vente supplémentaire, il avait accumulé les inscriptions dans diverses agences de manière à être plus visible. C’est comme ça qu’elle l’avait trouvé. Elle n’était pas passée par une agence, préférant traiter avec le propriétaire pour plus de discrétion. Elle n’avait pas discuté le prix, arrondissant même à 520 000 en échange de son silence. Il avait tout accepté, trop content de se sortir de la merde financière dans laquelle il se trouvait. Le lendemain elle avait les clefs en main. Il lui restait un délai de rétractation de 11 jours, mais elle lui avait déjà fait un chèque de 260 000$, le reste à la signature définitive. Elle avait prévu le coup, si Jesse n’acceptait pas son offre, elle l’achèterait tout de même, cet appartement. Pas pour y vivre, non, plutôt pour le contraire. Elle lui avait fait porter par coursier le document, sans un mot explicatif, juste le document, sa signature à elle apposée en dessous de « signature(s) du ou des acquéreur(s) précédé de la mention « lu et approuvé » et de la date. », et un post-it dont la flèche dessinée à la va-vite lui indiquait la marche à suivre, ce qu’elle attendait de lui. La promesse de vente lui était retournée par coursier dans la journée, datée et signée. Elle lui avait répondu par texto « ce soir, minuit. ». Plus besoin de lui fournir une adresse, maintenant. Par cette simple signature, il venait de s’engager à ne pas se contenter d’une seule nuit, puis une autre, puis encore une autre, il avait accepté de s’engager de manière plus durable. Mais elle ne voulait pas y songer, pas plus qu’elle ne voulait relever le fait qu’à trop vouloir être dans un lieu qui n’appartenait ni à l’un, ni à l’autre, elle venait de créer un lieu qui leur appartenait à tous les deux, de manière conjointe. Elle raisonnait encore de manière superficielle, au premier degré, cet appartement était encore neutre à ses yeux. Le matelas posé à même le sol attendait encore le lit qui viendrait le compléter, mais ce n’était qu’un détail qui ne viendrait pas perturber le calme qui s’était installé en elle, comme après chaque dose de son anesthésiant. Le bras masculin n’empiétait pas dans son espace, cette fois, replié et ramassé contre le torse si habilement dessiné. Couché sur son flanc, les yeux clos, la respiration lente, il dormait. C’était la première fois, lui semblait-il, que l’homme s’autorisait à s’assoupir, ou simplement à y parvenir. Les lèvres légèrement entrouvertes, les cheveux lui barrant le front et les yeux, il avait l’air tellement inoffensif, à plusieurs galaxies de distance d’elle, tellement improbable, tellement insaisissable, un homme incompris et incompréhensible, un homme qui la quitte, la détruit, s’échappe, la piétine, la ramasse, et s’acharne à réassembler les pièces entre elles sans raison apparente.

Cela fait exactement une semaine, aujourd’hui, qu’elle est allée le récupérer au fond de sa geôle. Son nez ne souffre plus d'ecchymoses, son cou si, rougissant de ses lèvres et ses dents qu’elle y plante chaque nuit depuis une semaine. C’est presque douloureux de le voir là, à côté d’elle. Il ressemble tellement à celui qu’elle aime. Elle a beau se dire que cet homme-là n’existe pas, qu’il n’a même jamais existé, la ressemblance est tellement frappante que parfois elle a peur de ne plus parvenir à faire la distinction. Le gouffre s’ouvre sous ses pieds, elle sent les tourments lui frôler les chevilles. La panique la guette, comme à chaque fois qu’elle nourrit ce genre de pensée. Il faut qu’elle parte, qu’elle le quitte, comme chaque matin. Elle jette un œil par la fenêtre ouverte donnant sur le balcon, et si le soleil est toujours invisible, le chant des oiseaux lui apprend que ce ne sera plus longtemps le cas. Il faut qu’elle parte. Sur le dos, le visage tourné vers l’inconscient, elle s’autorise un dernier instant de contemplation, sa main aux doigts fébriles écarte une mèche de cheveux, doucement, lentement, de peur qu’il se réveille et surprenne son geste. Elle ne l’assumerait pas. Pas plus qu’elle n’assumerait le baiser qu’elle dépose sur sa bouche entrouverte, aspirant son souffle, savourant son goût un peu trop longtemps pour qu’il puisse être considéré comme un simple «au revoir et merci». Alors elle se recule, surprise elle-même de ce qu’elle vient de faire. Sans un mot, sans un bruit, elle ramasse ses vêtements, et trouve refuge dans la pièce suivante, l’atelier en lui-même transformé ultérieurement en salon/salle à manger/cuisine, pour se vêtir. Sur le bar/plan de travail/table qui sépare la cuisine du reste de la pièce, elle ramasse les documents de vente définitive signés un peu plus tôt dans la nuit, ainsi que le chèque de 260 000$ d’une banque qui n’est pas la sienne. A la place, elle dépose une simple et unique clef, le double de celui qu’elle possède déjà. Pas de mot pour l’accompagner, juste le post-it fléché récupéré sur la précédente promesse de vente, qu’elle colle sur le support froid, avant de jeter un dernier regard sur ce nouveau chez elle, ce nouveau chez lui, mais pas chez eux. Il lui faudra beaucoup de temps pour accepter cette idée, peut-être même n’y parviendra-t-elle jamais. 5h35 du matin, c’est ce qu’affiche sa montre lorsqu’elle déboule dans la ruelle après avoir descendu les 6 étages. Voilà, il fait jour.

« C’est comme être accrochée à une branche, à bout de bras, luttant avec ses dernières forces pour ne pas la lâcher, cette foutue branche. Car ce qui retient l’arbre ne me retient pas. Il est pendu au-dessus du vide, cet arbre, tout comme moi, mais contrairement à moi, ses racines sont bien enfoncées dans la terre, juste au bord du précipice. Et moi ? Moi je tangue, mes jambes battant l’air au-dessus du vide, mes doigts se nouant ensembles au-dessus de la branche pour ne surtout pas la lâcher. L’arbre a d’abord l’air frêle, vous savez comme ceux qu’on voit dans les dessins animés, l’arbre mort sur lequel un corbeau ou n’importe quel rapace est perché, lâchant son croassement sinistre avec fatalité. L’endroit est désert, j’ai quitté la forêt depuis longtemps, la laissant derrière moi à jamais. Avant, j’entendais encore l’écho de quelques voix ricanant dans mon dos. Maintenant c’est terminé, il n’y a plus que le vent dans mes oreilles, ou « le souffle des morts » comme disait ma nourrice. J’ai lutté pour quitter cette forêt, persuadée de retrouver un monde plus vivable de l’autre côté de ces interminables troncs, cette insupportable végétation étouffante, oppressante, aliénante. J’imaginais une plage. Oui, c’était bien une plage, une plage déserte avec un coucher de soleil éternel et du sable, du sable chaud sous la plante de mes pieds. A la place, il y a eu cette plaine aride, morte, hostile, à la terre craquelée, à l’odeur infecte, et rien, absolument rien d’autre à perte de vue. Un paysage lunaire, un paysage de désolation. J’ai laissé la forêt derrière moi, et j’ai couru. J’ai couru jusqu’à la fin de ce monde, jusqu’à ce que ce paysage ne soit plus qu’une tâche marron, floue, défilant de chaque côté de mes pieds nus et abimés. J’avais encore l’espoir très mince que ce monde n’était qu’une étape, comme pour la forêt. J’ai couru pendant des heures, des jours, des semaines, des mois, sans jamais en voir le bout. J’aurais pu cesser de courir, m’allonger sur le sol et attendre la fin, mais puisque ce monde n’avait pas de fin, j’en étais venue à douter de l’existence d’une fin quelconque, j’en étais venue à douter de la réalité d’une fin, est-ce que le mot «fin» avait jamais existé ? Non. Il n’y avait plus qu’ «éternité». Je ne pouvais pas m’allonger sur le sol pour l’éternité parce qu’alors, rien, absolument rien ne se passerait. Je serais juste un être allongé sur le sol n’attendant rien, puisqu’il n’y avait rien à attendre, juste une particule immobile inspirant de l’oxygène et expirant du Co2, comme une chute interminable, une chute pour toujours, une torture qui ne s’arrêterait jamais. Jamais. Jamais. Alors j’ai couru toujours plus vite, toujours plus désespérément, et ce gouffre m’est apparu comme une délivrance. Il y avait une «fin» finalement, ce n’était pas la plage que j’espérais, mais je n’avais plus d’espoir à cet instant-là. J’avais couru trop longtemps dans ce paysage monochrome pour finalement espérer autre chose que la fin. Et si la fin se traduisait par un ravin, alors je l’accueillais avec joie. J’ai couru plus vite, j’aime à dire que j’ai pris de l’élan pour mon saut de l’ange, et j’ai souri à l’arbre mort et à l’oiseau qui régnait dessus, dernier rappel d’une vie autre que la mienne. Mes pieds ont quitté la terre ferme pour pédaler au-dessus du néant, du chaos, de ce gouffre signifiant ma fin, je l’attendais depuis tellement longtemps. Mais... Mais dans un sursaut d’instinct de survie, mes doigts frôlant la branche ont cherché à s’y raccrocher. Encore maintenant je ne m’explique pas ce geste, je ne le comprends pas, je ne l’assume pas non plus. J’avais enfin la possibilité d’arrêter ce mal, cette désolation en moi, et comme la pire des suicidées indécises, je me suis rattrapée aux branches, la branche d’un arbre tout aussi mort que moi, un arbre surmonté d’un charognard. Et les pieds dans le vide, les paumes douloureuses, les bras gourds, j’ai eu de nouveau ce qui m’avait fait défaut depuis la forêt : un but. Je ne devais pas tomber, je ne devais pas lâcher, ce que je ferais ensuite dans cette terre de désolation n’avait pas d’importance immédiate, tout ce qui en avait c’était tenir, survivre, ne pas mourir. Et l’arbre semble si frêle, la branche si tordue et sèche qu’elle ne devrait pas, selon toute logique, pouvoir soutenir mon poids indéfiniment. Et pourtant elle tient, elle tient encore et toujours. Je ne sais pas depuis combien de temps je suis suspendue au-dessus du vide, mais elle tient, elle tient plus que moi et mes mains moites, moi et mes bras flageolants. Je n’ose pas regarder en bas, je me doute qu’entre mes pieds il n’y aura que vide et ténèbres. Alors je continue de fixer le ciel au-delà de la branche. Je sais que je vais lâcher, personne ne peut tenir comme ça à jamais. Pour une fois je me rends compte de l’importance du mot «fin». La fin est trop proche. Mais j’en recule l’échéance. Parce que qui me dit que «fin» ne disparaîtra pas sitôt que j’aurais lâché la branche ? Et si c’était une chute interminable sans jamais s’écraser sur le sol ? Et si je voyais défiler les étages de l’immeuble, tous les étages, un immeuble qui ne serait que ça, des étages, sans aucun rez-de-chaussée ? Alors je m’accroche, je m’accroche toujours lorsque je sens mes pieds taper contre quelque chose de solide. Je dois rêver, parce que ce n’est pas possible, il n’y a pas d'échappatoire. Je ferme les yeux, m’attendant à ce que cette sensation disparaisse, mais au contraire elle s’intensifie, devenant plus réelle de minute en minute. Alors je baisse les yeux, m’autorisant à espérer autre chose que le vide. Ce n’est pas très net, ce n’est pas très solide, c’est juste une ébauche, comme un dessin pixélisé sur ordinateur, mais il y a bien quelque chose sous mes pieds, quelque chose sur lequel se reposer, quelque chose qui pourrait, éventuellement, non pas empêcher ma chute, mais au moins la reporter à plus tard. Ça se dessine en temps réel, les pixels se réduisant, rendant le dessin plus net. Le travail est lent, mais je commence à deviner un sol poussé, créé par les racines d’un arbre que je croyais mort. Il ne veut pas que je tombe, pas tout de suite, alors il m’offre un répit, une base en quelque sorte. J’ai peur, je suis méfiante, alors je ne pose que la pointe de mes pieds sur cette avancée de terre friable, et j’observe l’arbre avec curiosité. Pourquoi tu fais ça ? Pourquoi tu fais ça pour moi ? Tu ne me dois rien. Mais...»

Un bruit. Un simple bruit de clefs dans la serrure, cliquetis léger qui dans le silence ambiant prend toute son ampleur. Peut-être que si l’appartement avait été meublé comme il se doit, et avait possédé une chaîne stéréo, elle aurait eu la musique pour l’accompagner, mais elle n’était pas encore prête pour ça. Un simple bruit de clefs l’informant d’une intrusion imminente, l’obligeant à claquer l’écran de son mac, le cœur battant, avant de relever le regard à temps pour voir apparaître la silhouette dans l’encadrement de la porte. Une silhouette à qui n’échappe pas la présence de la jeune femme, assise à même le sol, son MacBook sur les cuisses, son sac à main échoué un peu plus loin, dégueulant son contenu sur le parquet. La silhouette s’immobilise, comme on le ferait face à un animal sauvage dont on appréhende la réaction. La jeune femme retient son souffle, comme si ce simple détail pouvait effacer sa présence dans la pièce. Il est là, sur le seuil, un sac plastique à la main, un sac plastique portant le logo de l’épicerie du coin. Elle tourne son regard vers le bar de la cuisine, bar sur lequel traîne encore les restes de son repas de midi. C’est donc lui qui remplit le frigo ? Évidemment que c’est lui, qu’est-ce qu’elle s’imaginait ? Qu’elle était tombée sur un frigo magique qui se remplissait tout seul et de lui-même ? Ou qu’un gentil et bienveillant monsieur passait par la fenêtre toutes les nuits pour lui apporter de quoi manger quand l’envie lui prenait de venir se planquer ici, comme dans «Princesse Sarah» ? Oui, c’est ce qu’elle avait cru, et elle n’avait pas eu foncièrement tort, sauf que le gentil et bienveillant monsieur passait par la porte et possédait une clef qu’elle lui avait elle-même donné. Il ne bougeait toujours pas, attendant visiblement qu’elle lui dicte la marche à suivre en pareille circonstance. Sauf qu’elle n’en savait rien. Elle n’avait pas prévu de tomber sur lui, elle ne l’avait même pas envisagé une seule seconde, ce n’était pas prévu au programme. Normalement elle lui envoyait un sms, elle arrivait, ils se sautaient dessus, ils s’épuisaient, et puis elle rentrait. Là c’était différent. Il faisait jour pour commencer, et elle n’aimait pas l’idée qu’il puisse la voir en pleine lumière, et les circonstances n’étaient en rien prétexte à se jeter sur l’autre. Elle ne voulait pas qu’il soit là. Non pas qu’elle n’ait pas envie de le voir, c’était juste pas bien comme ça, ça dépassait du cadre, ça chahutait ses habitudes, ça perturbait son organisation vitale. Elle opéra rapidement l’inventaire des options qui s’offraient à elle. Elle pouvait partir comme une voleuse en le bousculant au passage et courir comme une dératée jusqu’à la rue. Non, elle ne pouvait pas se comporter ainsi, même elle avait conscience du degré de cruauté de ce geste. Elle ne pouvait pas, pas plus qu’elle ne pouvait faire comme si tout était normal, le saluer et lui demander comment s’était passé sa journée, ou encore pourquoi il n’était pas au sénat ou à son bureau. Elle prenait en pleine gueule la notion de partage de cet appartement, pour la première fois elle réalisait qu’il était autant chez lui qu’elle l’était. Elle n’avait aucun droit de le foutre à la porte, ni de lui imposer des horaires de visites. Si elle pouvait se trouver ici en plein après-midi, alors, aussi dérangeant que ça puisse être, lui aussi. Il ne bougeait toujours pas, dans l’attente de quelque chose qui ne venait pas. Cet immobilisme latent n’avait que trop duré, aussi se releva-t-elle lentement, posant son mac au sol, pour finir par détourner le regard de la porte, et se diriger vers le coin cuisine. Lorsqu’elle y fut, elle s’autorisa à relever les yeux vers la silhouette immobile, qui sur un simple regard, comme s’il comprenait qu’elle l’y autorisait, se mit en mouvement, précautionneusement, les yeux rivés sur son sac plastique comme s’il était la chose la plus importante au monde. En silence, elle s’occupa de nettoyer sa vaisselle sale, laissant le bruit de l’eau justifier l’absence totale de communication. Elle ne le regardait pas, mais elle le percevait, dans son champ de vision, occupé à ranger le frigo. Il devait même carrément classer les aliments par ordre alphabétique vu le temps qu’il y passait. Mais elle l’en remercia mentalement, avant de comprendre que, comme elle, il devait s’occuper pour justifier quelque chose. Lui c’était sa présence silencieuse ici, et elle de ne pas avoir à fuir trop vite. Elle prenait son temps, non pas par plaisir, juste parce que tant qu’ils étaient occupés, c’était moins choquant ces deux personnes ensembles qui ne se parlaient pas. Lorsqu’elle n’eut plus d’eau chaude et que chaque seconde supplémentaire aurait paru exagérée, elle se recula, laissant sa vaisselle goutter sur l’évier. Sans un regard en direction de celui avec lequel elle partageait cet appartement, elle retourna au «salon» récupéra son mac, puis son sac, rangea le mac dans le sac et quitta l’appartement à pas modérés et contenus, pour ne surtout pas donner l’impression d’une fuite. Ce ne fut qu’une fois dans la rue, alors qu’elle tentait de s’allumer une clope, qu’elle remarqua le tremblement de ses mains.


Elle s’était laissé surprendre par la pluie juste avant que celle-ci ne s’arrête. Trempée de la tête aux pieds, jusqu’aux os, elle avait passé la porte de l’appartement, celui qu’elle ne pouvait toujours pas qualifier comme étant leur appartement. Elle ne jeta pas un seul coup d’œil à Jesse, ne s’étonnant que mentalement de sa présence quand elle avait attendu les autres jours qu’il arrive après elle, elle ne le regarda pas car c’était contraire aux règles qu’elle s’infligeait, le regarder aurait été le signe évident d’une rechute. Laissant tomber son sac au sol, elle se dirigea vers la place qu’elle occupait quand elle entrait dans l’appartement bien avant lui. Un coin que formaient l’immense mur de fenêtre et une cloison interne, dans lequel elle se calait, parfois debout, parfois assise. Comme un animal traqué, elle ne réagissait plus que par instinct, et en ce moment-même, son instinct lui disait qu’elle était prise au piège, et que quelque chose de trop grand pour elle allait s’abattre sur ses épaules pour la clouer définitivement au sol. Un bruit sur le côté lui indiqua un mouvement derrière elle, mais elle préféra se concentrer sur la pluie qui avait repris dehors, frappant les carreaux de la vitre une par une, puis en trombe, centaine par centaine, millier par millier. Jesse ne s’était pas approché d’elle, et Sasha gardait obstinément la tête tournée vers l’extérieur. « Je sais que tu ne veux pas parler. » Pourquoi, alors, ouvrait-il la bouche, pourquoi ne pas se contenter de ce qu’elle venait chercher auprès de lui, du sexe et rien d’autre, pas de discussion, pas de psychanalyse de pourquoi elle ne voulait pas parler, elle n’avait rien à dire, rien à lui dire, elle ne voulait pas parler, oui, mais elle ne voulait pas non plus que lui parle. « Je sais… je sais que je t’ai fait mal. Je sais ce que ça fait. Je… je ne voulais rien de tout ça… je voulais pas… Sash’… je te jure, je voulais pas que ça soit comme ça… je voulais pas, je pensais pas… » Il était en train de tout casser, le peu d’équilibre mental qu’elle parvenait à reconstruire, il le détruisait à nouveau, il la détruisait à nouveau, et malgré ses belles paroles, ses excuses à demi-prononcées, elle sentait le gouffre qui s’ouvrait à nouveau sous ses pieds, et l’envie de s’y laisser engloutir pour n’en plus jamais ressortir. Elle s’écarta du mur, commença à partir. « Non, attends… » Elle ne l’écoutait pas. Ça faisait longtemps qu’elle ne voulait plus l’écouter. Elle avait cessé de l’écouter le jour où il l’avait quittée, le jour où il lui avait craché la vérité au visage comme pour se réjouir de la voir tomber plus bas que terre, elle, la femme qui avait tout, et qui s’était laissé embobiner par lui, le gars qui n’avait rien. Elle attrapa son sac, ressortit ses clés. La pluie la laverait de son dégoût d’elle-même qu’elle ne parvenait pas à chasser. Elle entendait ses murmures, ses suppliques murmurées de ne pas partir, mais elle l’ignorait. « T’en va pas… » Elle l’ignorait, une main posée sur la poignée. La porte était ouverte, il ne lui restait que quelques secondes avant de se retrouver à l’extérieur, à l’abri, à l’abri de lui, de son fantôme, de ce fantôme d’homme qu’il n’avait jamais été, qu’il ne serait plus jamais. « SASHA !!! » Son cri l’avait surprise, effrayée, elle en avait sursauté. Mais au moins avait-il obtenu ce qu’il désirait, elle s’était stoppée nette, avant de le sentir arriver sur elle, avant de le voir claquer la porte violemment, l’empêchant de sortir en gardant une main plaquée contre le bois, lui barrant la route. Elle avait peur, peur de ce qu’il allait faire, peur de ce qu’elle allait faire. Jamais l’autre Jesse n’avait haussé la voix contre elle, et elle ne connaissait pas ce Jesse-ci, il était imprévisible. « Je n’en peux plus… putain, je te jure, j’en peux plus… Tu veux pas parler ? Moi je vais te parler. Je voulais rien de tout ça. J’ai jamais voulu te faire du mal. Je voulais juste que tu me détestes, parce que c’était plus simple pour t’éloigner de moi. Me faire passer pour un connard, c’était le but pour que tu me rayes de ta vie, pour que tu vives ta vie loin de moi… mais si j’avais su… si j’avais su à quel point tu… comment je… tout ça, tout ça c’est plus vivable ! Tu le supportes, toi ? Moi non. Et… et... Putain, Sasha… Je t’aime. » Il cherchait son regard, elle le lui refusait, elle gardait les yeux braqués sur la porte, et inconsciemment, sur la main qui lui barrait le passage. Un regard empli de larmes, il ne tarderait pas à le noter, mais avait-il conscience d’à quel point elle était fermée au monde, à ce qui l’entourait ? « Je t’aime. Je t’aime. Je t’aime… » Elle entendait le tremblement de sa voix sans l’entendre, elle n’entendait aucun des mots qu’il prononçait, elle ne les entendait pas véritablement. « Je t’aime… je t’aime… t’imagine pas à quel point… »

C’était douloureux. Son cœur, son cœur n’allait pas tenir. Elle aurait voulu porter sa main à sa poitrine, appuyer là où l’organe semblait vouloir s’arracher de son corps pour aller pourrir loin, très loin d’elle. Elle fit un pas en arrière, un pas qui la ramenait plus dans la pièce et moins dans le couloir, plus à l’intérieur et moins proche de la sortie, moins proche de cette sortie qu’elle avait tant désirée, qu’elle désirait encore, hochant la tête de gauche à droite, de plus en plus rapidement, comme pour chasser un mauvais rêve. Elle reculait, un pas après l’autre, les yeux fermés, les paupières plissées tellement fort qu’elles chassaient de ses yeux des larmes qui coulaient abondamment le long de ses joues, larmes qui allaient s’écraser sur le sol sans un bruit, pareilles à la pluie qui s’abattait sur le toit de l’immeuble et sur la ville entière. Et puis, après avoir reculé de trois pas, elle releva la tête, rouvrit les yeux. Des yeux qui hurlaient des mots que les lèvres ne pouvaient prononcer. Elle ne pouvait parler, parce qu’elle ne voulait pas, mais aussi par incapacité à lui parler. Elle perdait tous ses moyens quand il était là, en face d’elle, elle ne pouvait plus jouer la comédie comme elle le faisait avec les autres. Elle ne pouvait pas lui mentir, toujours pas, et elle ne pouvait pas lui parler. Plus maintenant. Menteur. Menteur. Menteur. MENTEUR ! Voilà ce que hurlaient les yeux quand la bouche restait silencieuse. Il mentait. Il avait menti, ou il mentait à nouveau, elle ne savait pas, mais elle était sûre de ce fait. Il n’avait fait que mentir, que lui mentir à elle, quand les autres avaient toujours vu son vrai visage. Alors c’était à son tour de lui cracher ce qu’elle pensait de lui, même si elle n’utilisait aucun mot, aucun son. Elle avait reculé à nouveau, quand il s’approchait d’elle, les larmes aux yeux, ces yeux qu’elle ne quittait pas des siens, continuant de lui asséner ce rôle de menteur qui lui collait à la peau, elle s’était retrouvé contre le plan de travail de la cuisine, une impasse, un cul-de-sac dans lequel il allait la piéger, la forcer à parler alors qu’elle ne voulait pas, alors qu’elle ne pouvait pas. Pourquoi ne la laissait-il pas en paix ? Pourquoi ? POURQUOI ? Voilà, à présent, ce que son âme exprimait au travers de ses prunelles. Pourquoi lui avoir fait tant de mal quand il disait l’aimer ? Un verre se trouva à portée de ses mains tremblotantes, elle s’en saisit et le lança dans sa direction. Sans le viser pour autant, elle le rata d’ailleurs de beaucoup, et l’objet alla se briser contre le mur. Mais elle n’en avait pas fini, un deuxième projectile suivit, pour l’empêcher de s’approcher, ce qui ne fonctionnait pas. Le troisième verre se brisa dans sa main, les éclats entamèrent la peau pâle et la tâchèrent d’un carmin foncé, sang qui calma un instant la fureur dont elle était prise. La douleur avait un effet apaisant sur elle, et si elle avait cessé de se mutiler, de se faire battre par d’illustres inconnus, elle songea un moment qu’elle devrait reprendre, car cela semblait le meilleur moyen de faire sortir les ténèbres de sa tête, de son corps, de son âme. Jusqu’à ce que les ténèbres disparaissent totalement, comme par enchantement, à peine Jesse eut-il posé une main sous son menton, la forçant à relever la tête, à quitter des yeux sa main sanguinolente pour fixer les prunelles noisette desquelles s’échappaient autant de larmes que celles qui coulaient sur les joues de Sasha. Ils ne pouvaient pas revenir en arrière, nul retour n’était possible. La femme qu’elle était autrefois, celle qu’il avait aimée, celle qui l’avait aimé, avait disparu, et ne reviendrait jamais. Il allait falloir qu’il apprenne à faire avec cette nouvelle Sasha, et elle devrait se faire à ce nouveau Jesse. Mais ça, aucun des deux ne le réalisait encore.

Il la força à passer sa main sous l’eau froide, en retira les quelques éclats de verre qui s’étaient logés dans sa peau. Il essuya les larmes qui avaient coulé le long de ses joues, essuya ses propres larmes, ramena une mèche brune derrière une oreille. Elle s’agrippa à son cou, se hissa de ses jambes sur ses hanches. Elle ne parlerait pas, pas ce soir, pas demain, pas pour le moment, et il devait accepter qu’elle ne répondrait pas. Sinon… sinon elle partirait, elle arrêterait sa traque de la lumière avec lui, en lui, autour de lui, elle arrêterait de se battre pour survivre, elle se laisserait à nouveau engloutir par l’obscurité. Il y avait encore un peu de sang qui coulait le long de ses doigts, elle traça un cœur sur la joue du faux Jesse, un cœur tout petit, tout chétif, comme celui qu’elle avait dans la poitrine, un cœur qui mourait, un cœur qui dépérissait et qu’elle ne savait plus comment faire repartir. Leurs lèvres se joignirent, ses vêtements mouillés lui furent retirés par des mains habiles qui la tenaient plus qu’elles ne la soutenaient tant son corps ne pesait presque plus rien, la faute à l’absence de nutrition. Ils n’attendirent même pas d’arriver jusqu’à la chambre, ni même d’être complètement nus, le boxer à peine descendu sur ses cuisses, elle plaquée contre l’une des cloisons de la pièce principale. Ils avaient besoin l’un de l’autre pour s’en sortir, pour revivre, mais les blessures du cœur sont les plus longues à guérir, elles demandent un temps considérable, un temps qu’il allait falloir trouver et dompter, une guérison qui serait fille de patience et de calme.

C’était devenu comme une habitude, non plutôt un rituel tant il y avait une dimension religieuse dans cette activité matinale. Moins spirituelle que religieuse, d’ailleurs, puisque la spiritualité n’a jamais sauvé quiconque, tandis que la religion se targue de le faire depuis l’aube des temps. Et comme d’autres vont à l’église pour chercher la lumière dans la contemplation d’une vierge à l’enfant, d’un christ sur sa croix, ou d’un apôtre sanctifié, elle, elle cherchait la lumière dans la contemplation d’un être de chair et de sang. Comme pour l'iconographie religieuse, elle savait qu’elle ne devait pas toucher, et s’astreignait à regarder, simplement. Il avait pris l’habitude de fermer les yeux aussi sec, tout du moins, lorsqu’elle se retournait vers lui après lui avoir présenté son dos pendant le laps de temps requis, elle le trouvait toujours assoupi, tourné vers elle, les traits détendus comme si cet instant de sommeil était le moment qu’il avait attendu toute la journée. Elle aussi. C’était comme jouer au jeu des 7 erreurs, et rechercher les différences entre ce Jesse-là, et le Jesse qu’elle avait cru connaître et aimer, et que, malgré toutes les souffrances et la certitude qu’il n’avait jamais réellement existé, elle aimait toujours. Au bord de la folie, amoureuse d’un fantôme, cherchant la lumière dans des coups de reins, s’abandonnant dans la recherche de cet autre, comme si elle refusait encore d’admettre qu’il puisse n’avoir jamais été que fictif, c’est tournée vers lui, sa joue reposant dans sa main, la main reposant sur l’oreiller, son autre main sagement rangée sous son menton, qu’elle cherchait la preuve qu’il lui manquait, celle qui lui permettrait d’affirmer que cet homme lui était totalement étranger, la preuve qui lui permettrait de lâcher prise et d’arrêter de vivre dans le passé, ou vivre tout court. Mais cette preuve n’apparaissait jamais, pas lorsqu’il dormait, pas lorsqu’elle avait l’intégralité de son corps abandonné à ses yeux, sa peau dont elle connaissait par cœur la texture, la souplesse et le goût, son parfum, inchangé depuis tout ce temps, se mêlant à son odeur qu’elle connaissait tout aussi bien, tout était identique, jusqu’à sa façon de respirer par ses lèvres entrouvertes. La seule chose qui changeait était sa position. Dans les premiers temps, il avait gardé l’habitude d’arrimer un bras au corps de Sasha, mais il avait fini perdre cette manie, réflexe presque automatique contre lequel il avait lutté pour finir par ramener son bras contre lui, et s’endormir de cette manière. Ce qu’il y avait de choquant dans cette position, c’est qu’elle donnait l’impression qu’il protégeait de son bras une partie de lui : son cœur. C’était l’image que cela donnait à Sasha, une image qu’elle ne comprenait, ni n’appréciait. Aujourd’hui, pourtant, il avait quelque peu quitté sa position de défense, son bras se relâchant un peu, sa main venant s’étaler dans l’espace séparant les deux corps. Cette main qu’elle ne vivait plus comme une intrusion ennemie dans son périmètre, mais comme une innocente égarée. Les doigts tendus vers elle, c’était comme si le Jesse d’avant coincé dans l’autre Jesse, profitait de son sommeil pour tenter un geste vers elle. Elle ne s’étonnait plus de ses pensées incohérentes, de son imaginaire psychotique, elle connaissait sa folie, elle l’acceptait, consciente d’avoir sombré dans une forme de démence dont elle n’était pas certaine de pouvoir sortir un jour. Alors, son index, après une période d’hésitation, vint rencontrer le sien, parcourant ses phalanges avec fascination, passant au majeur, à l’annulaire, l’auriculaire, puis ce furent tous ses doigts qui vinrent caresser ceux de l’endormi avec la délicatesse de celle qui ne veut en aucun cas le réveiller. Elle aurait dû être partie depuis longtemps, c’est ce qui avait toujours été prévu dans sa tête, mais cela faisait plusieurs jours qu’elle ne s’obéissait plus, ne luttant même pas contre son envie de rester. C’était ces moments-là qu’elle attendait toute la journée, ceux qui la faisait tenir jusqu’au soir, un jour de plus, ces moments où il sombrait dans l’inconscience. Lorsqu’il était éveillé, tout semblait si différent, si compliqué, si... douloureux. Là elle était bien. Le bruit de la ruelle commençait à lui parvenir, annonçant qu’elle n’avait que trop tardé, mais elle s’en moquait, elle en avait à peine conscience comme si ce lieu était une bulle intemporelle, une faille dans l’espace-temps, un lieu où les anciens amants pouvaient revenir à la vie dans leur sommeil, et où rien de brutal ne pourrait lui arriver. Pourtant, son téléphone vibrant contre le parquet fut, dans cette bulle de silence et d’apaisement, plus brutal qu’une salve de mitraillette en pleine tête. C’était aussi dévastateur qu’un moustique géant contre votre oreille en beau milieu de la nuit, le bourdonnement accentué par mille. « Merde ! » lâcha-t-elle dans un sursaut brutal. « Merde ! » répéta-t-elle à nouveau tandis qu’à quatre pattes sur le lit, ou plutôt sur le matelas faisant office de lit, elle fouillait dans le tas de fringues échoué au sol. « Merde de merde de merde... » Continua-t-elle à la recherche de son jean dont la poche devait contenir l’objet nuisible. Sa voix n’était pourtant qu’un murmure, ne souhaitant pas réveiller Morphée si le téléphone ne s’en était pas déjà chargé. Ses doigts rendus fébriles par l’urgence et la nervosité se refermèrent sur le portable, l’arrachant de la poche pour appuyer avec violence sur le bouton de rejet. « Merde ! » grommela-t-elle encore une fois en observant la notification des 3 appels en absence s’afficher, tandis qu’elle retombait assise sur le matelas. Un nouveau juron lui échappa lorsqu’elle remarqua qu’il n’était pas 5 ou 6h du matin, comme elle l’espérait, mais bien 8h49. Et lorsque non content d’appeler sans relâche, elle vit un sms s’afficher sur son écran, ce ne fut plus un murmure qu’elle éructa. « Je serai en bas de chez toi dans une demi-heure. Tu as donc 30 minutes pour te lever, te doucher, t’habiller et te maquiller. La robe t’a été livrée hier, n’ayant pas eu de nouvelle de toi, j’espère que tu l’as bien reçue. Ne traîne pas, ce n’est pas le genre d’évènement pour lequel on peut se permettre d’être en retard. A tout à l’heure. Milo. » « Et merde ! » L’agacement venait de faire place à la panique, et la panique à l'hébétude. Elle tourna son regard vers l’homme, les yeux ouverts, qui la contemplait de son regard chargé de sommeil. « Merde... » Fut le dernier juron à franchir ses lèvres, presque un juron d’excuse ou de culpabilité d’avoir été surprise, ici, auprès de lui à une heure aussi avancée dans la matinée, avant qu’elle ne se rue sur ses vêtements, les enfile en avançant, et ne claque la porte d’entrée. Depuis le couloir, elle perçut une sonnerie de portable qui n’était pas le sien. Elle n’était peut-être pas la seule à être en retard, finalement.


Il faisait une chaleur rasante à Chicago, en cette matinée d’été. Alors que toute l’Europe semblait noyée sous un manteau de pluie, la ville américaine, et les Etats-Unis de manière plus globale, dérogeait à la règle, offrant un véritable été aux touristes affluant plus que d’ordinaire. C’était comme si le monde entier s’était donné rendez-vous à Chicago, jouant des coudes pour s’octroyer un petit rayon de soleil. Et sous cette chaleur accablante, la ville n’en devenait que plus infernale. Même la côte près du lac prenait des allures de succursale de l’enfer. A cause du soleil déjà haut dans le ciel, des touristes agglutinés comme des mouches autour d’une merde, mais aussi et surtout à cause des pavés dans lesquels les talons hauts de la jeune femme semblaient résolus à se ficher. Accrochée au bras de son mari, elle luttait contre chaque pavé inégal qui prendrait, c’est certain, plaisir à la voir chuter. Quelques mètres devant eux, une blonde, majestueuse, déambulait, avec l’aisance d’une danseuse étoile, sur plusieurs centimètres de talons, sans jamais montrer un signe, même infime, de faiblesse. Satan à l’aise en enfer. C’était plutôt logique. Elle aurait aimé pouvoir traverser la place en voiture, et n’avoir plus que quelques mètres à faire du parvis jusqu’à l’intérieur de la basilique, à plat donc. Mais cela faisait partie des choses qui ne se faisaient pas. Et puis il y a tellement d’autres trucs qu’elle aurait aimés. A commencer par dormir, ce qu’elle n’avait pas pu faire puisqu’elle n’était revenue à son appartement que 20 minutes avant Milo. Et puis cette robe... Elle voulait la robe Maxime Simoens noire, sur-brodée de petits éclats de métal. « Simoens n’est pas un créateur italien, ma chérie. » Lui avait annoncé Milo, diplomate, avant de choisir sa robe pour elle. Elle avait donc dû enfiler une robe Valentino de la dernière collection automne/hiver. Noire, manches longues, finement ajourée sur tout le tissu composé de dentelle, le col rond, et tombant droite un peu au-dessous du genou, elle lui donnait des allures de jeune communiante, mais avait l’avantage de camoufler quelque peu son extrême minceur. Elle n’avait même pas eu besoin de retouche, elle était aussi maigre que le mannequin qui l’avait porté avant elle, lors du défilé. Elle n’avait fait retoucher que l’ourlet, la raccourcissant légèrement en raison de sa petite taille, et du fait qu’elle souhaitait laisser découvrir le début de sa cuisse plutôt que le début de son genou. Les chaussures gris perlé comme lors du défilé, étaient la seule touche funky qu’elle était parvenue à faire accepter à son cher et tendre. En échange de quoi, elle s’était pliée à ses lubies capillaires. Sous sa capeline, deux tresses partant du sommet de son crâne et encadrant son visage, glissées derrière ses oreilles, venaient mourir en un chignon flou à la base de sa nuque, accentuant le côté jeune communiante, mais jeune communiante ayant batifolé derrière l’église quelques minutes avant le début de la messe.

Bientôt, à quelques mètres du parvis de la basilique, Sasha ralentit le pas, forçant Milo à faire de même, tout en levant la tête pour observer le débordement de sculptures encadrant l’église. « Monsieur Ciprianiiiiiiiii. » Minauda une voix masculine en étirant la dernière syllabe comme si leur nom de famille se terminait par 18 «i». « Mademoiselle Soboliaaaaaaaa. » Décidément, il avait eu un prix de gros sur les voyelles. La jeune femme ramena son regard à portée d’humain juste à temps pour voir l’homme ventripotent serrer la main de son compagnon. « Comme elle est charmante, on dirait un angeeeeee ! » Elle ramena ses mains dans son dos avant qu’il ne s’en empare et ne les honore de sa salive répugnante. « Sasha, tu te souviens de monsieur Rockefeller. Il était présent à notre mariage. » Annonça Milo en tendant un bras vers elle, désireux de mettre un terme à ce protocole vieillot. « Bien sûr, j’ai gardé un souvenir très vivace de cette journée... Il n’y avait que 1500 invités. » ironisa la jeune femme en s’approchant néanmoins de son époux, le laissant lui glisser un bras dans le dos. « C’est madame Cipriani, maintenant. » Coupa l’Italien en caressant le poignet de la jeune femme afin de la calmer. Le ton joueur du magnat acheva de détendre le pauvre homme témoins d’une friction maritale, celui-ci hocha vivement la tête et en profita pour changer de sujet, partant dans une discussion stérile à propos de l’importance de l’héritage historique, intellectuel et prestigieux des grandes familles italiennes. La main de Milo se glissa dans celle de sa femme, l’accrochant à lui avant de commencer à avancer vers l’immensité d’une église improbable. Sasha releva la tête, affichant même un intérêt tout particulier pour ce décor qu’elle redécouvrait à chaque fois. L’allée principale, large comme une avenue, accueillait une foule de personnes comme d’habitude. Sauf que cette fois, les shorts et les tongs avaient fait place aux grandes robes de créateur et aux smokings d'apparat. Même Milo, pourtant pas vraiment enclin à ce genre de démonstration de pouvoir, portait un ensemble d’Armani du plus bel effet. On se serait cru à l’ouverture de la Fashion Week de Milan un jour de meeting politique. Improbable.

Tous les gens importants Chicago s’étaient donné rendez-vous, et cela rappela à la jeune Russe le jour où, avec Aleksei, ils avaient visité la Basilique Saint Pierre au Vatican. Autour de ce que Sasha appelait « le lit à baldaquin », son frère lui avait expliqué que ce Canopée haut de 29m, était également appelé «Baldaquin», mais qu’il ne s’agissait pas du lit de Goliath comme la Sasha de 5 ans le pensait, simplement un espace sacré au-dessus et autour de l’autel, afin d’opérer l’eucharistie. Il lui avait également expliqué que la structure était en bronze, et que les piliers torsadés devaient rappeler la colonne contre laquelle le Christ avait été attaché avant d’être porté en croix. Sasha avait trouvé ça de très mauvais goût, et puis elle avait compris que ce sadisme était une tradition catholique, religion ayant pour emblème l’arme ayant tué son Dieu, ou son Fils de Dieu. C’était comme idolâtrer les cachets de Marylin, la bouteille d’Elvis, la voiture de James Dean, le flingue de 2pac, ce n’était pas logique, et Sara avait toujours aimé ce qui était logique. Elle se remémora encore une fois l’œuvre du Bernin avec ses yeux d’enfant, puis reporta son attention sur la foule des fidèles. L’église avait été occasionnellement fermée au public, seul les membres invités pouvaient espérer en franchir les larges portes. Normalement on était censé présenter un carton d’invitation, mais les Cipriani n’avaient pas à se fendre de ce genre de choses, leurs visages et leurs noms étaient leurs cartons d’invitations. Une seule autre famille était dans ce cas, une famille qu’elle n’avait pas imaginé trouver ici. Pourtant c’était logique, et Sasha aimait la logique. Comment avait-elle pu occulter ce détail, ne même pas y songer, ou ne serait-ce qu’imaginer un instant qu’ils ne seraient pas présent lors d’un tel évènement ? Peut-être s’était-elle dit que plus rien ne les obligeaient à se déplacer. Elle-même ne serait probablement pas venue si son mari n’y avait pas tenu... Non, elle serait venue. Qu’importe Milo, Ethan ou le maire, elle n’aurait pas manqué cette représentation. Jamais. Et il en allait probablement de même pour lui, même si elle se refusait à imaginer ce qu’il pouvait penser ou ressentir. Elle marqua un temps d’arrêt quasi imperceptible lorsque leurs regards se croisèrent, puis elle se réfugia derrière ses barricades de fer, reniant le coin de son cerveau qui n’ignorait rien de l’existence de cet homme, et une fois de plus, Jesse Lynton fut rayé de sa mémoire superficielle. Elle était sur le point, et pour la première fois de sa vie, de bénir le snobisme de Milo, qui lui permettait de ne pas saluer le camp adverse, lorsque la tension dans son bras l’informa que son cavalier la conduisait droit dans la mauvaise direction. Affolée, elle était sur le point de rappeler à ce dernier l’identité de ceux qu’il approchait, au cas où il nous aurait fait un Alzheimer précoce et fulgurant, lorsqu’elle remarqua que sa destination n’était pas Jesse, mais le maire se trouvant juste à côté, en pleine discussion avec un homme dont l’allure, de dos, lui rappelait vaguement quelqu’un. Benedict. Les mondanités allaient commencer, et Sasha en soupira d’avance. Rangée à la gauche de son époux, côté décoration comme si elle en faisait partie, elle entreprit de sourire aux moments opportuns, hocher la tête lorsqu’il le fallait, et remercier avec modestie lorsque c’était nécessaire. Pour le reste elle faisait potiche et laissait les « grands » parler ensemble. Tout en patientant elle détaillait le médecin, tiré à quatre épingles, et qui observait le froncement de sourcils de la jeune femme avec un amusement non dissimulé. Il n’avait pas peur s’il pensait qu’elle n’avait pas compris son petit jeu. Ainsi, c’était grâce à lui que Jesse avait obtenu un laisser-passer pour la haute société américaine. Qu’importe le temps que ça lui coûterait, la Russe prendrait un malin plaisir à se mêler des affaires de cœur du trentenaire, puisque ce dernier jugeait opportun de s’immiscer dans les siennes. Au bout d’un moment, Sasha haussa un sourcil devant ce discours d’une incohérence totale, puis se tourna vers Milo qui semblait aussi largué qu’elle par le comportement du chirurgien, finalement son regard glissa sur Jesse, ne s’arrêtant pas, pas même une seconde, juste pour être en mesure de voir l’expression de son visage sans avoir à donner l’air de s’en soucier. Il affichait un air las qu’elle ne lui connaissait que trop, mêlé à la froide distance dont il avait apparemment décidé de faire preuve en présence de l’Italien. « Monsieur le Maire. » Tonna la voix de ce dernier, réduisant au silence toute personne sur un périmètre de 3m2 autour de lui. « Et si nous allions rejoindre nos places ? » N’attendant pas de réponse, n’en espérant pas non plus, il récupéra le bras de sa femme, et l’obligea à le suivre. Il ne disait rien, il ne dirait rien, mais il n’avait, lui non plus, pas réellement apprécié la petite entourloupe qui, il l’avait bien compris, visait à rapprocher visiblement les anciens amants. Il y avait des choses qui ne changeraient jamais. Tout en se dirigeant vers le carré de bancs situé dans la nef, et protégé par deux colosses à qui il fallait montrer patte blanche, Sasha écoutait d’une oreille distraite la conversation entre Milo et le maire. Mais elle s’en moquait, ça n’avait pas d’importance à ses yeux, pas encore...

« Messieurs... » Murmura le colosse qu’ils dépassaient en désignant la première rangée de bancs. Sur la longue allée les menant à leurs places attitrées, toutes les têtes se tournèrent vers eux, désireux de connaître l’identité des personnalités importantes siégeant à la droite du Maire. Le nombre de décorations, pour les hommes, et de bijoux pour les femmes, allait crescendo à mesure que l’on gagnait les premières places. Sasha ne leur prêta pas la moindre attention, son regard une nouvelle fois attiré par la beauté du lieu. Au pied de l’autel, un nouveau colosse leur désigna leurs sièges. Milo abandonna le Maire qui alla s’installer sur le siège central, puis suivit l’homme de haute stature et à la sévérité de rigueur. Sur le long banc, les programmes surpiqués de dorure délimitait les emplacements. Sasha Sobolia siégeait à la gauche de son époux, comme l’exigeait le protocole, au plus près du Maire. L’emplacement était idéalement placé, témoignant de la place de Milo dans la chaîne alimentaire de cette société, et de la sienne puisque si l’importance d’une personne était quantifiable à sa proximité du siège du Maire, alors Sasha étant la plus proche, devait être la plus importante de la famille, de la rangée, et même de toutes les rangées en fait. Sauf qu’il y avait encore des places vacantes sur le banc, à sa gauche. Il y avait donc des gens encore plus importants que Milo Cipriani. Tout n’était que protocole, la tradition voulant que le patriarche d’une famille se retrouve cerné par les siens, sur sa gauche ses héritiers, masculins d’abord, féminins ensuite, par ordre d’âge, le plus jeune se retrouvant normalement à l’extrême gauche, et sur sa droite les épouses et époux issus d’autres familles, la matriarche d’abord, puis les unions de leurs héritiers, les hommes d’abord, les femmes ensuite, par ordre d’âge. Ainsi, même si vous étiez l’épouse de l’ainé des héritiers, vous vous retrouviez tout de même après les époux des héritières. La famille Cipriani étant assez restreinte, Sasha n’avait pas à souffrir d’une séparation d’avec son époux, mais certaines familles, derrière eux, prenaient toute une rangée tant ils étaient nombreux. Elle les observait, d’ailleurs, par-dessus son épaule, lorsque Milo lui donna une tape sur le genou, la rappelant à l’ordre, comme Aleksei l’aurait fait lorsqu’elle était gamine et qu’elle passait toute la durée de la messe à se tortiller sur les bancs inhospitaliers, détaillant tout le monde en leur inventant une vie fictive. Lorsqu’elle était gamine, un monsieur grisonnant était un vieux magicien doté de pouvoirs surnaturels, et les deux enfants l’accompagnant de jeunes orphelins ukrainiens (leur blondeur avait toujours intrigué l’enfant) issus d’un cirque itinérant. C’était là que le magicien les avait trouvé et adopté afin de leur apprendre les rudiments de la magie blanche. Plus tard, la petite fille blonde deviendrait une fée comme celle qui transformait les dents de lait en pièce de quelques roubles sous l’oreiller, et le garçon blond retournerait dans son Ukraine d’origine pour y prendre le pouvoir et délivrer son peuple du joug de l’envahisseur barbare. L’envahisseur barbare qui n’était autre, dans la tête de l’enfant, que l’homme aux cheveux noirs et à la moustache foisonnante. C’est con un enfant. Aujourd’hui encore elle s’adonnait à ce petit passe-temps, transformé avec le temps en un « devine qui couche avec qui ? ». Mais interrompue dans son amusement, et contrainte de rester face à l’autel, elle se retrouva à feuilleter le programme dont la page de garde portait en lettres d’or :
« 54ème anniversaire de Rahm Emanuel »
Son regard se porta sur le siège, pour ne pas dire trône, en velours rouge qui, perpendiculaire aux rangées de banc, ne se trouvait qu’à un jet de pierre sur sa gauche. Sa place aurait dû revenir à un Rockefeller, ou quelque chose comme ça, mais son mari lui avait appris que les dernières frasques peu chrétiennes de la plus riche famille des États-Unis les avaient propulsé dans la liste noire du maire. Restait le procureur général de l’Illinois, Lisa Madigan et son époux, Pat Byrnes, qui saluèrent Milo avant de les dépasser pour venir s’asseoir à l’extrême gauche du banc, séparés de Sasha par quelques places supplémentaires. Trois ou quatre, tout au plus. Ce serait trois, elle le comprit lorsqu’à peine après avoir fini d’installer la famille du procureur, le colosse-placeur, se tourna pour réceptionner les nouveaux arrivants.

« Par ici. » souffla-t-il avec le respect dû au lieu, tout en désignant les places vacantes. « Le patriarche, son héritière directe, et son héritier en second. » poursuivit-il en les plaçant. Sasha ne regardait pas, gardant les yeux baissés sur ses mains posés sur ses genoux, elle venait de comprendre qu’elle allait passer l’intégralité du récital aux côtés de Benedict le manipulateur, il fallait donc qu’elle se tempère pour ne pas le décapiter à l’aide d’un de ces grands candélabres en or. « Cela va être une délicieuse cérémonie. » déclara la voix du fameux Benedict qui lui semblait bizarrement lointaine pour quelqu’un censé se trouver juste à côté d’elle. Alors, elle consentit à tourner les yeux vers ses nouveaux voisins, et en lieu et place du regard maléfique du chirurgien diabolique, ce fut celui plus doux et caressant de quelqu’un dont elle tentait d’oublier l’existence, qu’elle sentit peser sur elle. Son regard accrocha le sien une fraction de seconde avec surprise, avant qu’elle ne se détourne, le cœur battant, vers son mari, s’assurer qu’il n’avait pas vu ce qu’il ne devait pas voir. Évidemment, personne ne pouvait voir quoi que ce soit dans le regard furtif qu’une pauvre démente venait de poser sur son voisin de banc. Surtout que Milo semblait plus intéressé par la jeune femme qui accompagnait les deux autres hommes que par la présence de l’ex de sa femme à moins d’un mètre d’elle. Sasha s’empara de son programme pour imiter les autres, s’occuper l’esprit, et ne pas songer à l’ennemi cardiaque numéro un installé à sa gauche, bien trop près pour demeurer invisible. « La messe de Requiem en ré mineur (KV 626) de Wolfgang Amadeus Mozart » lut-elle sans vraiment y prêter attention. Comme d’ordinaire, son esprit vagabondait, sautait d’idée en interrogation, d’interrogation et élucubration, d’élucubration en pensée morbide, de pensée morbide en souvenir d’enfance, et tout ça à une vitesse vertigineuse, si bien qu’elle en perdait souvent son fil de pensée, oubliant le début de sa réflexion, et les milliards d’idées lumineuses qu’elle était persuadée d’avoir eu.


« C’était comme un chant transfiguré par mes tympans en quelques symphonies funèbres joué pour la mort, pour ma mort, chaque mot m’interpellant, me heurtant de plein fouet, comme autant de piqures sur chaque centimètre carré de peau disponible, un violent rappel de ce que j’étais, de ce que j’avais souhaité et appelé de mes vœux, une violente délivrance, bras bienveillant se tendant vers moi dans le but de me secourir en m’entrainant loin de tout cela, loin du vivant, loin du profane, dans un espace sacré et paisible et blanc... blanc... un blanc dont je ne voulais plus. Je ne voulais plus mourir. J’avais besoin de vivre. »

Voilà ce qu’elle écrirait plus tard dans son journal, ou ce qui s’en rapprochait le plus, ensemble de pages où elle compilait ses pensées, ses élucubrations, tentant de détailler l’inexprimable, de décrire l’indescriptible, de mettre des mots sur les déchirures de ses entrailles, et de les abandonner là, après avoir cliqué sur «enregistré sous.» et rangé le tout dans un coin de son mac. Voilà ce qu’elle écrirait pour décrire ce qu’elle avait ressenti lorsqu’un Requiem qu’elle avait entendu et écouté des milliers de fois, lui avait fait monter les larmes aux yeux, et imploré son salut. Ça l’avait prise par surprise, comme un hoquet. L’ouverture l’avait d’abord apaisée, calmant les tensions accumulées dans son corps de par la proximité de Jesse qu’elle ne parvenait à oublier. Sa tête souhaitait quelque chose, et son corps l’inverse, se tendant vers l’ennemi sans que cela soit quelque chose de réfléchi. D’abord ses jambes croisées, la jambe supérieure tournée vers lui, son pied se balançant à quelques centimètres du sien. Puis ça avait été sa main, qu’elle avait souhaité poser sur l’espace de bois lustré entre eux, avant de se rendre compte qu’il en avait fait de même, et que sa main venait d’atterrir sur la sienne. Évidemment, elle l’avait ôté vivement, mais l’avait reposé suffisamment près pour que leurs auriculaires se frôlent. Elle nierait jusqu’à son dernier souffle que ce geste était volontaire, et pourtant... Puis, les voix graves des ténors et barytons s’étaient élevées, la clouant à son siège, lui coupant le souffle, lui étreignant le cœur, le lui soulevant. Elle avait cru, l’espace d’un instant qu’elle allait vomir, là, comme ça, devant tout le monde, au pied de l’autel sans même avoir le temps de courir nulle part. Mais ce n’était pas ce genre de malaise qui venait de la prendre aux tripes. Elle n’était pas malade, juste mal à l’aise, comme si on avait modifié le requiem pour la viser elle directement. Elle avait fermé les yeux, ravalé sa salive, priant pour que ça lui passe. Elle devenait folle, elle sombrait dans la folie, voilà la seule explication qu’elle avait trouvée pour expliquer sa réaction. On la jugeait, on l'appelait, on l’attirait, la cajolait, on l’accusait, la condamnait. Les minutes s'égrenaient, les partitions aussi, et elle se perdait de plus en plus dans les notes. Bientôt elle eut l’impression que les anges des fresques bougeaient, battant de leurs ailes duveteuses, pour bientôt fondre sur elle, mais elle comprit rapidement que cette fausse impression n’était due qu’aux larmes lui brouillant la vue. Elle passa une main sur sa joue, la découvrant mouillée de larmes avec surprise. La violence de ses émotions s’intensifiait à mesure que la messe funèbre perdurait. L’espace d’un instant elle fut persuadée d’assister à une répétition de son enterrement, la célébration de sa mort. Alors elle comprit pourquoi elle se sentait si mal. Elle ne voulait plus mourir, elle ne voulait plus cesser d’exister, elle voulait encore avoir mal, elle acceptait d’avoir mal, si ce mal lui rappelait qu’elle était en vie. En vie. Cette révélation fut un choc brutal, comme une barrière de périph à plus de 200km/h. Elle ne voulait pas s’envoler, elle ne voulait pas bouger de là, elle voulait se raccrocher à la vie, se raccrocher, s’y attacher, comme une ancre fichée dans la terre pour ne plus avoir à craindre de s’envoler. Alors c’est ce qu’elle fit, elle s’attacha, s’accrocha désespérément, et ne trouva la paix qu’en se sentant reliée à la vie. Comme une réponse, la mélodie, les chants, les instruments se firent plus doux, délicats, harmonieux, accompagnant sa décision avec bienveillance, apaisant son âme, calmant ses larmes, rétablissant sa respiration rendue douloureuse. Lorsque le chant final s’acheva sur une note soutenue qui retint le souffle de toute personne présente dans l’église, elle prit conscience qu’elle avait pleuré sans discontinuer pendant près de 40 minutes. Elle se sentait vidée, épuisée, vulnérable... tellement vulnérable... Elle reprit conscience de son corps, et de ce monde autour, elle sentit la présence de Milo qui venait de poser sa main sur la sienne, juste posée avec ce qu’il faut de retenue entre un époux et sa femme en public, comme en privé, et elle sentit également la présence de Jesse, sa présence physique, intime, sa main dans la sienne. Non, pas seulement dans la sienne, totalement enchevêtrée, emmêlée, les jointures de la jeune femme devenues blanches à force de serrer entre ses doigts, un désordre d’index, pouce, annulaire masculins qui avait fini par se refermer, lui aussi, sur les siens, formant une étrange boule, sculpture abstraite de chair et d’os, et, elle venait de le comprendre, son ancrage à la vie. Son regard s’attarda sur cet étrange phénomène qu’elle ne comprenait pas, ni se rappelait avoir orchestré, mais nul doute possible elle en était l’instigatrice, puis ses yeux remontèrent jusqu’à l’homme au bout de ce bras, l’homme qui l’observait avec appréhension, comme s’il redoutait à l’avance une réaction brutale de sa part, comme s’il savait qu’elle n’avait pas agi en pleine possession de ses moyens. Il avait raison. En tous points. Sa main quitta vivement la sienne la laissant dos au bois du banc, paume ouverte vers le ciel. Cet homme lui avait coupé les ailes, tailladé les veines... Il allait lui falloir du temps pour abandonner les réflexes de survies qu’il lui inspirait. Elle le contemplait toujours avec surprise, lorsque le maire se leva de son siège pour applaudir. Alors tout ne fut plus qu’un concert désordonné de talons sur le sol, raclement de banc sur le marbre, bruissement d’étoffe, avant l’explosion d’applaudissements qui accompagna ceux du chef de la ville. Elle chassa les dernières traces de larmes sur ses joues, avant d’applaudir à son tour. C’en était terminé de cet instant volé.

« Je peux ? » c’est ce que lui avaient demandé ses yeux alors qu’il amorçait un mouvement de bras hésitant, très hésitant dans sa direction. Elle n’avait répondu qu’en lui présentant son dos, comme d’ordinaire, mais sans renforcer l’espace entre leurs deux corps, en restant suffisamment proche pour que son bras, hésitant toujours à quelques centimètres d’elle, puisse se poser délicatement sur sa peau. Elle ne l’avait invité, ni encouragé à rien, mais elle ne s’était opposée à rien non plus. Si bien que lorsqu’elle l’avait senti passer un bras autour d’elle, elle n’avait accusé aucun sursaut, ni ne s’était éloignée. Elle était restée stoïque, refusant même de respirer de peur que l’équilibre précaire dans lequel ils se trouvaient ne se brise. Et puis elle avait fermé les yeux, doucement bercée par la respiration qu’elle avait sentie dans sa nuque, et, pour la première fois depuis plus de deux semaines, elle s’était autorisée à s’assoupir, juste un peu, quelques secondes, pas plus, et puis après, elle en avait été persuadée, lorsque lui se serait endormi, elle n’aurait plus qu’à s’adonner à sa petite contemplation quotidienne avant de s’enfuir. Quelques minutes, tout au plus, c’est ce qu’elle s’autorisait... juste quelques minutes... quelques minuscules petites minutes...

Un nombre incalculable de minutes plus tard, elle s’éveilla en sursaut. Emmêlée dans les draps, elle ne parvenait plus à trouver la sortie, ni à comprendre ce qui lui arrivait. Ne subsistait que ce sentiment d’urgence pesant sur son estomac comme un poids mort. A mesure qu’elle parvenait à s’extraire de son cocon ouaté, les esprits lui revenaient. L’anniversaire du Maire, l’église, Jesse, le Requiem, la sensation de petite mort, Jesse,  Milo, le refuge, l’écriture, le texto, Jesse, le sexe, le bras, le sommeil, quelques minutes... Oh merde ! Elle se redressa d’un coup dans le lit, tel un diable jaillissant de sa boîte. Il faisait encore nuit noire dehors, mais il y avait une place vide à côté d’elle dans le lit. Une place froide, ce que confirma la main qu’elle venait de promener sur le matelas. Merde !! Il n’avait pas le droit ! Aussi injuste que cela puisse paraître, il n’y avait qu’elle qui avait le droit de s’enfuir, pas lui, pas alors qu’elle... Il n’avait pas le droit, c’était interdit, il n’avait plus le droit de la quitter, plus jamais, sous quelque forme que ce soit, il devait rester, rester tout le temps, et attendre qu’elle parte elle, de son plein gré, de sa propre volonté, lui il devait rester, c’était comme ça, ça ne pouvait être autrement, c’était le deal, il avait pas le droit, pas comme ça, non il n’en avait absolument pas le droit... Au bord de la panique, le gouffre s'entrouvrant sous ses pieds, elle se leva, enroulée dans son drap, se raccrochant à l’idée qu’il ne pouvait pas être parti, gardant l’espoir qu’il ne l’avait pas fait, sinon... Sinon elle pouvait presque sentir ses organes écartelés, son cœur déjà mort, rétrécir encore, comme s’il venait d’être jeté dans un bocal d’acide, pauvre organe fumant, crépitant, se transformant en coquille de noix noircie. Aussi stressée et hagarde qu’une junkie cocaïnée, elle tourna sur elle-même, au milieu de la chambre, perdue, ne sachant que faire, ni où aller. Il n’y avait pourtant pas cinquante options, juste la porte menant à la pièce principale, porte qu’elle passa comme une furie, l’angoisse ayant annihilé toute trace de raison dans son crâne. Elle le trouva appuyé au chambranle de la porte menant au minuscule balcon, une cigarette aux lèvres. Sous sa crinière brune une Lady Gaga miniature sous amphét’ se mit à tambouriner comme une démente, engendrant le mal de crâne de la décennie, voir du siècle, tandis que Sasha se battait entre soulagement, colère et reste de panique. Elle n’eut même pas conscience d’avoir laissé le drap glisser sur sa peau sans même chercher à le rattraper. Elle ne faisait que foncer droit sur lui, toute rationalité et estime de soi restées au sol derrière elle. Elle se planta devant lui, son regard de démente le scrutant avec hargne. Ses doigts fins vinrent ôter la cigarette qu’il avait entre les lèvres, avant de s’abattre avec une vitesse et une force qu’on n’aurait jamais soupçonné dans un si petit corps, sur la joue masculine, y laissant une marque rouge. Ça c’était pour l’avoir laissé seule dans le lit s’imaginer qu’il avait profité du sommeil qu’elle s’autorisait pour la première fois, pour partir. Un psy aurait certainement évoqué un trouble lié à l’angoisse de l’abandon, mais elle était bien trop perdue pour tenter de se raisonner ou même se comprendre elle-même, elle ne faisait que vivre et subir ses propres angoisses, et les imposer aux autres. Elle plaça la cigarette entre ses propres lèvres, et de nouveau calme, enjamba la porte fenêtre pour se rendre sur le petit balcon. Nue comme un ver, elle n’avait qu’à peine conscience de la brise fraîche sur sa peau, et encore moins des larmes de rage et de peur qui avaient coulé à son insu le long de ses joues, des joues qu’elle offrait calmement à la brise en relevant le visage, yeux clos, en direction d’un ciel d’encre. Rapidement, doucement, deux bras masculins vinrent recouvrir son corps du drap abandonné plus tôt, couvrant son innocente nudité. Elle en attrapa un et le ramena tout contre elle, le serrant contre sa poitrine façon doudou pour enfant de 4 ans. Le corps masculin accusa une légère crispation de surprise, avant de se détendre contre le sien, ramenant son torse contre son dos, passant son deuxième bras autour d’elle. Elle ferma les yeux, abandonnant son crâne contre cette courbe qui devait être une clavicule, ou un pectoral. Un bras, fort, puissant, protecteur, et néanmoins d’une douceur extrême, remonta au-dessus de sa poitrine, encerclant ses épaules. Elle y posa son menton, puis ses lèvres, puis de nouveau son menton. Elle était bien là, consciente de faire une connerie, de dépasser les limites, mais ses bras la retenant captive, enserrant sa taille et ses épaules, étaient comme autant de branches la rattachant à la terre ferme, lui empêchant tout envol. De toute manière, sans ses ailes, comment aurait-elle pu voler ? Cette nuit-là, elle resterait silencieuse, comme toujours, pas un mot ne s’échapperait d’entre ses lèvres, mais lorsqu’il la ramènerait au lit, elle viendra d’elle-même se lover contre lui, enroulant son corps autour du sien, lui rendant la tâche difficile lorsqu’il devrait se relever pour aller refermer le MacBook resté ouvert dans le salon.


« Tu te rends compte de l’heure qu’il est, rassure-moi ? » bailla-t-il dans son téléphone avant de le reposer sur son oreiller pour poser sa tête par-dessus. « Je pensais pas que vous dormiez aussi tôt cette semaine. » Lui rétorqua son interlocuteur à voix basse. « Tôt c’est le mot, oui, puisqu’il est presque 4h du mat. Je dois faire en sorte de gérer toute une équipe, de nuit comme de jour même si je n’en ai pas envie. Ma vie est un enfer, Jesse, alors j’essaye de faire en sorte que mes nuits ne le soient pas, de manière à... » « Ben ! » Le coupa-t-il doucement. « Quoi ? » Il avait fermé les yeux, prêt à poursuivre sa nuit tout en l’écoutant à moitié. « J’ai besoin de conseils. » « Quel type ? A 4h du mat, j'ai peur du conseil. » « Type : je suis devant le mac de mon ex mentalement dérangée, et y a pas de mot de passe. » A l’autre bout de la ligne, le médecin émit un bruit signifiant qu’il était en pleine réflexion. « Hum... Y a pas de mot de passe, ou bien tu connaissais le mot de passe ? » Echec et mat. « Je connaissais le mot de passe. » bougonna-t-il dans le combiné. « Donc tu veux savoir si tu as le droit de fouiller ou non ? La réponse est non. Bonne nuit. » Benedict s’apprêtait à extirper le portable de sous sa joue, lorsqu’il l’entendit l’interpeller à nouveau, la panique et l’urgence filtrant dans sa voix. « Attendez ! C’est pas ce que vous croyez, je cherche pas à lire ses mails ou à me connecter à son compte facebook, j’en ai rien à foutre de tout ça... C’est juste que... Elle écrit, vous comprenez ? Elle écrit sans arrêt, je l’ai déjà surpris deux fois, et... Ben ? » S’il demeurait silencieux, il s’était néanmoins redressé dans son lit, et assis au milieu des draps, le téléphone collé à l’oreille, il était toute ouï. « Oui, je suis là. Continue... » « Je pense qu’il s’agit d’une sorte de journal où elle consigne ses pensées. » « Qu’est-ce qui te fait dire ça ? » « Le dossier s’appelle ‘pensées’... » Élémentaire. « Ouvre-le ! » « Vous êtes sûr ? Je... C’est... » « Tu connais l’histoire de Psyché et Eros ? » Le silence au bout du combiné lui donna rapidement la réponse. « C’est une histoire qui remonte à l’antiquité grecque, dans les Métamorphoses d’Apulée. Psyché était la fille d’un roi, d’une beauté prodigieuse, si belle qu’on la comparait à Aphrodite, la déesse de la beauté, et dont cette comparaison attisa la jalousie. Seulement la jeune fille ne trouve pas d’époux. Aphrodite ordonne à Eros, le dieu de l’amour – Cupidon si tu préfères – de rendre Psyché amoureuse du plus laid des mortels. Cependant, celui-ci se pique accidentellement avec une de ses flèches au moment d’accomplir sa mission, et tombe éperdument amoureux de la princesse. » « Je ne vois pas le rap… » « Ne m’interromps pas ! S’ensuit une intrigue par laquelle Psyché se retrouve dans un somptueux palais, dans lequel Eros la rejoint à la nuit tombée, masqué par l’obscurité. Il demande à la jeune fille de ne jamais chercher à connaître son identité. Mais alors que Psyché reçoit la visite de ses deux sœurs, furieusement jalouses de son bonheur, elles la convainquent de trahir sa promesse. Ainsi, la nuit venue, Psyché profite du sommeil de son amant pour allumer une lampe à huile. Elle découvre un jeune homme magnifique, mais une goutte d’huile tombe sur le dieu qui se réveille et s’enfuit, furieux d’avoir été trahi. » Jesse semblait suspendu à ses mots. « Un autre dieu vient conseiller à Psyché de tout faire pour reconquérir Eros, et elle va jusqu’à demander l’aide d’Aphrodite, la déesse qui voulait la maudire avant tout. Celle-ci lui donne des épreuves à accomplir, presque comme une esclave. Pour chacune de ces épreuves, Psyché reçoit l’aide ou les conseils d’animaux, et de végétaux, parfois même des dieux. » Le chirurgien marqua un temps de repos. « Je t’ai aidé pour cet appartement, en quelques sortes, c’est presque une première épreuve. Cet ordinateur, à ta portée de main, on dirait quasiment un second indice. Ouvre-le, Jesse ! C’est le moyen le plus certain de savoir exactement ce qui se passe dans sa tête, de connaître son mal. Après ça, tu seras peut-être réellement en mesure de la soigner, ou au moins de prendre conscience de l’étendue des dégâts, parce que crois-moi, fiston, t’es encore très loin de la vérité. Alors ouvre, ouvre et lis ! Et magne-toi le cul avant de te faire gauler ! » « Elle ne voudrait pas que je lise... Si elle l’apprenait... Et même, je... » « Quand on écrit c’est pour être lu, c’est pas pour kiffer sur le cliquetis des ongles sur le clavier. Et bizarrement, j’pense pas, non plus, que ce soit pour publier ses mémoires. M’enfin, fais comme tu le sens. » Il y eut un silence sur la ligne, silence qu’il analysa comme étant le temps nécessaire au chauffeur pour peser le pour et le contre. « Je ne suis pas ta conscience, Jesse, je vais pas te dire que c’est bien ou mal de faire ça. Parfois, pour atteindre le bien, il faut passer par le mal... Et si jamais je me goure, rappelle-toi de ne pas m’en tenir rigueur, je ne suis même pas sûr d’avoir réellement cette conversation avec toi, peut-être suis-je encore en train de dormir... D’ailleurs, j’y retourne. Appelle-moi demain pour me dire si je rêvais ou pas. Bonne nuit, Jesse. » « Ben ! » « Bonne nuit. »  « Bonne nuit. » Il jeta le portable plus loin, et se laissa tomber contre l’oreiller pour s’endormir aussi sec et rêver pirates informatiques, bandeau sur l’œil et tête de geek... Demain il aurait tout oublié...